martes, 31 de octubre de 2006

Noche de ánimas (III)

Apaga luz, Mariluz,
apaga luz.

Que yo no puedo vivir
con tanta luz.

Los borrachos en el cementerio
juegan
al mús.

Pobrecitos los borrachos que están en el camposanto.
Pobrecitos los borrachos que están en el camposanto.
Que Dios les tenga en su gloria
que Dios les tenga en su gloria por haber bebido tanto.

Que Dios les tenga en su gloria
que Dios les tenga en su gloria por haber bebido tanto.

Cuando yo me muera,
en el testamento
tengo ya dispuesto que me han de enterrar
que me han de enterrar
en una bodega,
al pie de una cuba,
con un grano de uva en el paladar
en el paladar.

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lunes, 30 de octubre de 2006

He visto un hada

Mucho me temo que, para cuando publique esto, la cosa no sea ya novedad, e incluso cabe la posibilidad de que ya no esté en cartelera, pero no me resisto a comentar la que probablemente sea la mejor película que he visto en mucho, muchísimo tiempo. Y digo "película" cuando podría decir perfectamente "películas", porque hay dos historias perfectamente diferenciadas y fantásticamente machihembradas (y digo "machihembradas" y no "entrelazadas" porque no es simplemente un entrelazamiento, va un paso más allá y cada una de ellas influye decisivamente en la otra), la fantásticamente realista y la verosímilmente fantástica. Hablo, ya se habrán dado cuenta, de El laberinto del Fauno, de Guillermo del Toro.

Por una parte, está la historia fantástica. Un cuento de hadas de corte total y absolutamente ortodoxo y clásico, donde una princesa perdida debe superar las tres pruebas de-toda-la-vida (la de iteligencia y valor, la de templanza y obediencia, y la de humanidad y corazón) para demostrar quién es y recuperar su reino. Un viaje de iniciación moralista (como buen cuento) en el que se ve guiada por unas deliciosas hadas-insecto palo y un fauno de aspecto más que inquietante, y donde debe enfrentarse con las fuerzas de la naturaleza, con uno de los monstruos mejor paridos y más terroríficos de la historia del cine de terror, y, lo que es mucho más temible, con ella misma.

Por la otra, está la realista. La real. La de las luchas del maquis contra el franquismo en nuestra postguerra (nuestra última postguerra, maticemos), cuando aún creían que podrían ganar y que las potencias Aliadas, en pleno ataque final contra las del Eje, acabarían el trabajo y eliminarían a todos los gobiernos fascistas de Europa, y que no se olvidarían de los de este rincón dejado de la mano de Dios (y, ya de paso, se aprovecharían de la existencia de dichos regímenes). Una historia dura, seca, cruel, ultraviolenta (la escena de la botella es lo más brutal, en todos los sentidos de la palabra, que he visto en el cine, y me he tragado un par de capítulos de Guinea Pig, si la hubiese hecho Tarantino, con la misma frialdad y la misma violencia, media humanidad -bueno, medio occidente- estaría meando colonia, y la otra media estaría pidiendo su cabeza), real como la vida misma.Aunque no por ello deje de permitirse alguna que otra licencia poéica, como ese reloj que Sergi López le tomó directamente prestado al Capitán Garfio y que suena ominosamente cada vez que se siente (o se sabe) amenazado de una forma u otra, o esa sangre llenando, gota a gota, las calles del laberinto, o el detalle del médico que, disparado por la espalda, con cobardía (en contraposición a su actitud, que sabiendo que le van a matar, no corre, no huye, y mantiene la cabeza alta en todo momento), tiene el gesto final de, antes de caer al suelo, guardar las gafas para que no se rompan.

Si el guión en sus lineas generales digo que es estupendo, es en los detalles donde se revela como obra maestra por derecho propio. La (tormentosa) relación entre Ariadna Gil y Jordi López, el (obvio, aunque nunca explicado, y por eso digo que es magistral, porque sin necesidad de que te digan nada entiendes qué es lo que le pasa) trauma del personaje de López con la figura de su padre, la (maternal) relación entre la niña y Maribel Verdú, las frases de los secundarios, tanto las matronas de la cocina, como los invitados a la cena, como los maquis en su refugio, como los soldados que quedan en segundo plano, la propaganda fascista en la cola del racionamiento, que es real (quiero decir que realmente decían esas soplapolleces, que no es una paja mental del guionista, no que lo que decían lo fuera), la forma en que López se da cuenta de quienes son los que están ayudando al maquis desde su propia casa, las puertas dibujadas con tiza en la pared, la mandrágora alimentada con sangre y vinculada a la madre para absorber sus males de embarazo, y que provoca su muerte al ser arrojada al fuego (y devolver, por tanto, todos los males absorbidos de golpe), el libro que se tiñe de sangre para avisar a la niña de que su madre sufre de una hemorragia grabe, el fauno que se va volviendo más "real" (la piel se tensa, las garras se afilan, los dientes se agudizan, los ojos, que al principio son una pura catarata, se van aclarando) según la niña avanza en el laberinto...

Los actores, por su parte, cumplen más que dignamente. La niña (Ivana Vaquerizo) es una delicia y vale un imperio, con una mirada que es digna sucesora de la de Ana Torrent, Jordi López cada vez está más encasillado en los papeles de psicópata, y es que los borda (esperemos, pero, que no sufra de síndrome de Tom Hanks, ya saben, lo de bordar un papel -en el caso de Hanks, el de tonto de capirote-, pero sólo porque en realidad está actuando as himself), Maribel Verdú (quien, supongo que porque lo exige el guión, no enseña nada, y lo que le habrá costao), se come la pantalla con patatas, y está absolutamente soberbia (y se apodera con toda naturalidad de tres de los momentos más duros e impresionantes de la peli: Si le pones una mano encima a la niña... bueno, no serás el primer cerdo al que degüello -ZAAAAAAS!!!-, cuando la cercan en el bosque y, como amenaza, se pone el cuchillo en el propio cuello, y No. Ni siquiera sabrá tu nombre -BANG!-. Escalofríos me dan de sólo recordarlas), y, de rebote, logra entrar con plenos honores en el club de Sigourney Weaver y Jamie Lee Curtis de actrices que entre más viejas, arrastras y hechas polvo intentan sacarlas, más guapas y morbosas están. Ariadna Gil está simplemente correcta en su papel de enferma, Álex Angulo correcto y creíble (y entrañable en algunos momentos), y el cameo estelar à la Marlon Brando en Supermán de Federico Luppi... prescindible, más que prescindible (vamos, que es el peor momento de la película, y no a nivel de guión precisamente). Pero son cinco segundos, y se pasan bien.

Y si los actores son de sobresalietne y el guión de sobresaliente alto, los efectos especiales son directamente de Matrícula de Honor con chorreras. Porque en la parte fantástica son espléndidos y detallistas (la transformación del insecto-palo en hada es simplemente perfecta, el Hombre del Saco -el monstruo de los Ojos en las Manos- ya he dicho antes que es uno de las criaturas mejor diseñadas (con permiso del Frankenstein de Whale) y más terroríficas de la historia del cine, los animatronics -como el sapo- son indistinguibles de la realidad, el Fauno... no tengo palabras), pero es que en la parte real se salen de la escala. No recuerdo haber visto antes nunca cosas como que en un tiro de gracia, además de oirse el "pum", verse el retroceso de la pistola y la nubecilla de humo, se viese saltar el casquillo y el chorretón de sangre de la cabeza del muerto. O la minuciosidad quirúrgica en las escenas de "cosido" (que a mi, que le tengo fobia a las agujas, me hicieron apartar la vista de la pantalla durante muuuucho rato), con el detalle posterior de que la gasa se empapara de licor. O que el globo ocular de López se empapase de sangre y se diese la vuelta al recibir el último tiro (sólo uno, sólo el que había recibido el impacto... qué coño, sólo con que no le hicieran volar la cabeza en mil pedazos con el disparo ya demostraría un celo y un cuidado en el planteamiento de la escena que para sí quisieran muchos "grandes cineastas").

Resumiendo, que me da que me está saliendo un post un pelín largo, una película a ver, a rever y a conservar y atesorar. Una Puta Obra Maestra. Una Maravilla con mayúsculas. Si aún no la han visto, corran, insesatos! Un diez.

Un último detalle, que me consta que hay gente que no lo ha acabado de pillar. Un "laberinto" no es (no necesariamente) un sitio de calles estrechas e intrincadas llenas de culs de sac. Un laberinto es un sitio donde, una vez has entrado, no puedes salir. Y en esa película hay muchos laberintos. Está el real, el de las ruinas, que al cabo es el más sencillo de todos. Está el simbólico, al pie del obelisco que se erige en el corazón del real. Y están los laberintos personales de los protagonistas: El del cuento de hadas de la niña, que nunca se acaba de saber si es real o no (y, al fin y al cabo, no importa, para ella el cuento es real, y por tanto el laberinto también lo es); el de la obsesión del coronel por tener descendencia (masculina, por supuesto) y por igualarse al legendario heroismo de su padre; el de la madre, obligada a casarse y a engendrar con un hombre al que no sólo no quiere, sino que teme; el de la criada, luchando constantemente entre lo que le piden las tripas, lo que le exige el estómago y lo que le ordena el cerebro... Sí, en esa película hay muchos laberintos, y son mucho más intrincados que "tres habitaciones consecutivas", y en ellos habitan y esperan su comida bestias mucho más temibles que cualquier Minotauro de tres al cuarto...

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domingo, 29 de octubre de 2006

Citas (XXVII)

Las noticias de mi muerte eran un tanto exageradas.

Atribuido a Mark Twain

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lunes, 9 de octubre de 2006

Cerrado hasta nuevo aviso

Pues eso, que no me da la gana de escribir mis mega-tochos en el curro, y como mi ordenador sigue en coma (no etílico) y no puedo escribir en casa, este blog queda cerrado hasta nuevo aviso.

Ea, a cascarla.

sábado, 7 de octubre de 2006

El test de las cinco (XXV)

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You scored as The Beast. Your alter ego is The Beast! But that is only a name... you are kind hearted and sweet, people just misunderstand you.


Which Disney Character is your Alter Ego?

Hombre, casi preferiría ser Le bête de Cocteau, que tenía un poco más de marro y tal, pero dentro de lo Disney...

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Está fibrilando!

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Vale, mi ordenador está en la UCI. Ya hacía tiempo que me daba algún que otro problema, pero ahora es que directamente se niega a arrancar. Escribo desde el de mi padre. Parece ser que la edad (trabajo todavía con un Pentium II), unida a una poliinfección de origen desconocido está amenazando con acabar definitivamente con él (y con todos los archivos que tiene dentro y de los que, lógicamente, no hay copias de seguridad). Esta tarde ha quedado de venir mi hermano (el Equipo Médico Habitual) para intentar aplicarle un tratamiento de electroshock extremo, pero no hay nada seguro. No nos queda más que esperar. Téngannos presentes en sus oraciones, y recuerden que, en este caso, la ausencia de noticias no son buenas noticias.

Que dios nos ampare...

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viernes, 6 de octubre de 2006

Un chiste malo

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Einstein se encuentra en una fiesta y llega un hombre para hablar con él. Antes de darle conversación le pregunta:

- Cual es tu coeficiente intelectual?
- 250- dice el hombre.
Entonces, Einstein le habla de la relatividad, la antimateria, los agujeros negros, la teoría de supercuerdas, de universos paralelos y de los nano tubos


Un poco más tarde, viene otra persona. Einstein le pregunta:

- Cual es tu coeficiente intelectual?

- 150- dice.

Entonces, Einstein le habla del derecho internacional, de los problemas éticos de las manipulaciones genéticas, des los swaps de divisas y spread indexados.


Más tarde, viene una tercera persona. Einstein le pregunta:

- Cual es tu coeficiente intelectual?

- 100- dice.

Entonces, Einstein le habla del gobierno, de la contaminación y del precio de la gasolina.


Luego viene otro.... Einstein pregunta de nuevo:

- Cual es tu coeficiente intelectual?

- 50- le dice.

Entonces, Einstein le habla de Gran Hermano, Operación Triunfo, de la telenovela de la tarde y el diario de Patricia.


Al final de la noche, una última persona se acerca a él.... Einstein pregunta:

- Cual es tu coeficiente intelectual?

- Mi quééééé??

Entonces einstein le pregunta:

- Y qué tal va la liga de fútbol?

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jueves, 5 de octubre de 2006

Lo nunca visto

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A ver, recapitulemos:

Entré en la universidad con 18 años recién cumplidos. Este verano cumplí los 29. Eso suman 11 años en los que, de una forma u otra (carrera, cursos, visitas de cortesía o para pelearme con las secretarias asesinas, postgrados, curro...), he acudido de forma más o menos regular a la facultad, de Química primero y de Farmacia después.

En ese tiempo se deben haber celebrado... nueve? Diez? elecciones. Locales, regionales, estatales, europeas y un par de referéndums (el de la constitución europea y el del estatut).

No recuerdo haber visto nunca carteles de propaganda electoral dentro de las facultades, compartiendo tablón de corcho con los avisos de fiestas, la publicidad de antros de vicio y perversión, los "busco piso" y los "Pepita cumple veinte años! Felicítala y aprovecha para hundirla en la miseria de la vergüenza ajena!". No digo que no los haya habido. Digo que no los recuerdo.

Hoy, cuando en teoría no estamos aún en campaña electoral (las elecciones son el dia 1 de Noviembre, así que supongo que la campaña empezará oficialmente por el Pilar), he sufrido una arcada cuando, nada más salir del lavabo, me he encotrado de lleno con el jeto de Artur Mas, con su falsísima sonrisa de galán de serie B mojabragas de señoras bien de la tercera edad, diciendo que era lo mejor que le podía pasar a Cataluña desde que las cepas americanas se libraron de la filoxera. Ahí, colgado de un tablón de corcho, entre publicidad de MBAs de a quilo el mes, cheques descuento y fiestas en Pachá.

Nunca se había visto esto. Yo, al menos, no.

Y lo triste no es ya que suponga un cruce del Rubicón en toda regla. No es que demuestre una pérdida de sentido común e incluso me atrevería a decir de visión práctica (oiga, señor Mas, si mete la política en la Universidad, luego no se queje de que en la Universidad se haga política... y que esa política pueda ser contraria a lo que usted cree). Es que nos augura un mes muuuuuuy duro a los que hacemos vida en las facultades. Que antes, al menos aquí dentro podíamos estar medianamente tranquilos.

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martes, 3 de octubre de 2006

Noticias del quinto canal (XXI)

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Colombia: Niñera mató a bebé a golpes "para sacarle el demonio'"
Miércoles 27 de Septiembre de 2006
22:39 EFE


BOGOTÁ.- Una niñera mató hoy a golpes a una bebé de 4 meses, frente a una hermana de la víctima, de 4 años, "para sacarle el demonio" del cuerpo, en un suceso registrado en Cali, al suroeste de Colombia, informaron fuentes policiales.

La policía detuvo a la homicida, en un estado de excitación, y tras ser reducida por algunos vecinos de las pequeñas, que incluso intentaron lincharla (...) Los mismos vecinos evitaron que la mujer también asesinara a la menor de 4 años.

"La intención de ella, de acuerdo con las evidencias en el lugar de los hechos, era asesinar a las dos menores", dijo a periodistas el coronel Roberto León Riaño, comandante de Policía de Cali.

"Ella decía: 'demonios del espíritu'. Tenía a la bebé de los pies y la azotaba contra la pared y contra el piso, y gritaba: 'sal demonio, sacúdete Lucifer que estás endiablado'", dijeron testigos.

Las dos niñas son hijas de una mujer humilde que trabaja en un comercio de Cali y que confió el cuidado de las menores a la homicida.


Sigo sosteniendo lo dicho ayer. Idomeneo quería matar a los dioses, no a los profetas. Pero eso no quita para que Idomeneo se equivocase. Los dioses son inofensivos, cachorrillos jugando con sus juguetes a quienes siempre se puede dar un papirotazo en el morro para que se callen un rato. Son los iluminados los que son peligrosos. Son los profetas (los que se autodenominan profetas) los que deberían ser decapitados. Del primero al último. Por simple autodefensa.

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Anarroseando

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Copioypego un comentario de maese Apócrifo (espero que no le importe) en el blog de maese Escolar. Y hago esto, en lugar de desarrollar yo el tema, porque ya saben que considero que si alguien ha dicho algo mejor de lo que podría decirlo yo mismo, sería del género necio gastar esfuerzos en intentar reescribirlo. Suscribo punto por punto todo lo que sigue. Maese Apócrifo, póngame a los pies de su señora.

El Islam se pone histérico porque mostrar la faz de Mahoma, e incluso mostrarlo decapitado, es, según parece, tabú para los mahometanos, o sea, sacrilegio. Como es sacrilegio, ellos lo toman como una ofensa a su religión y, por extensión, a su cultura o civilización.
Que la doctrina islámica considere a Mahoma irrepresentable mediante imágenes no es tan disparatado. Lo disparatado es que estén dispuestos a matar porque alguien, desde Occidente, publique viñetas con la imagen de Mahoma, pero el debate sobre el fanatismo de minorías islámicas terroristas no es exactamente el mismo que el debate sobre la ofensa que supone para cualquier musulmán ver una imagen de su Profeta.
La representación de Cristo en la cultura occidental de tradición cristiana tiene también sus límites: se acepta ver a Cristo crucificado y CASI desnudo, pero no se aceptaría ver a Cristo completamente desnudo en las iglesias, porque la desnudez de Cristo es tabú.
En ciertas tribus africanas, amazónicas o asiáticas no entenderían por qué es tabú ver a Cristo completamente desnudo. En occidente nos cuesta aceptar la idea de la irrepresentatividad de la imagen de Mahoma y más nos cuesta aceptar que alguien pueda llegar a amenazar con la muerte a otros por reproducir la imagen de Mahoma, pero en Occidente SABEMOS que hacerlo, reproducir la imagen de Mahoma, parece ser ofensivo para los aprox. 1.300 millones de musulmanes del mundo.
En Occidente creemos que por encima de los posibles riesgos que acarree la reproducción de la imagen de Mahoma (siempre supuesta imagen, porque no se conservan muy buenas fotos del Mahoma real) está la libertad de hacerlo en virtud de nuestra adorada libertad de expresión. En Occidente estamos convencidos de que nuestra vida en libertad nos permite hacerlo y decirlo todo, cueste lo que cueste y caiga quien caiga. No entendemos el fanatismo de quienes se ofenden hasta la violencia por reproducir a Mahoma, pero vehementemente, fanáticamente, defendemos nuestro derecho a la libertad de expresión. Quizá somos (los occidentales) tan tontos que pensamos que estamos obligados a decir todo lo que podemos decir porque la libertad de expresión es algo así como el universo en expansión, cada vez más grande y en el que no puede haber oquedades sin algo dicho. Quizá pensemos que la libertad de expresión consiste en un concurso en el que deben decirse y hacerse las mayores absurdidades, sólo porque las reglas del concurso ("todo está permitido que se diga") lo permiten: las reglas del concurso (vistas por nosotros los occidentales) permiten mostrar una falsa cabeza de Mahoma, decapitado. Bueno, pues la mostramos. En la obra original de Mozart no aparecía, Occidente ha podido sobrevivir 10, 15 siglos sin tener que mostrar una cabeza de Mahoma en una ópera de Mozart, pero es igual: a un lumbrera alemán se le ocurrió que la obra de Mozart ganaría en quentintarantinismo y en actualidad y sería mucho más moderna si mostraba varias cabezas, entre ellas la de Mahoma. Por su parte, a alguien de la policía alemana se le ocurrió que eso podría resultar peligroso, dadas las circunstancias (=las no muy buenas relaciones entre Occidente y el mundo islámico, gracias, entre otros, a exportación de democracia yanki en Irak a base de muertos). La obra se cancela y retira del cartel y ahora resulta que la retirada de la obra es un ataque a la libertad de expresión, porque, total, para 1.300 millones de musulmanes que se podían sentir ofendidos, tampoco era para tanto.
Rubianes ofendió a los españoles casposos en un programa de TV3, a los que invitó que se metieran su puta España por el culo y les reventara. Fue, sí, un peculiar ejercicio de libertad de expresión de Rubianes. ¿Qué ocurrió? Que la derecha casposa española se enfadó mucho. Caray, como los musulmanes por lo de la cabeza de Mahoma en Alemania. ¿Qué pasó con la obra de Rubianes? Que la derecha casposa bramó contra ella: "¡¡¡Ni un euro de los madrileños para financiar la obra de Rubianes, ni un euro¡¡¡".
En fin, si los ofendidos somos "nosotros" (la derecha casposa), hay que cancelar la representación de Rubianes.
Si los ofendidos son los "moros", que se jodan: no hay que cancelar la representación de la ópera de Mozart. Hacerlo sería un ataque a la libertad de expresión.
A eso en mi pueblo lo llaman la ley del embudo o algo así.
NB: curiosamente, algunos grupos islámicos alemanes, perfectamente intregados en aquel país, han afirmado que irían a ver la obra de Mozart si se volviera a representar. Les honra ese espíritu tolerante con un Occidente que desprecia cuanto ignora, pero me parece a mí que encima de putas, ponen la cama.

A lo que añado: El famoso motaje del Idomeneo que tanta cola ha traído cometía un error de concepto grave, que, sin justificar en absoluto nada de lo que ha pasado, porque no tiene justificación, demuestra que el mostrar las cabezas decapitadas de Mahoma, Jesús y Buda era una provocación gratuíta e innecesaria, contra musulmanes, cristianos y budistas, probablemente (y déjenme que piense lo peor, porque no quiero equivocarme) con la única intención de que algo así pasase para hacerse publicidad. O eso, o el director del montaje era un lerdo absoluto: Idomeneo decide matar a los dioses por sus injusticas para con los mortales, sí, y acaba decapitando a Neptuno. Pero es que ni Mahoma, ni Jesús, ni Buda son dioses. Profetas, sí. Iluminados, sí. Ideólogos, sí. Pero no dioses. Idomeneo no les hubiese decapitado a ellos, cómo no decapitó a los sacerdotes de Neptuno. Su objetivo no hubiese sido en ningún caso ellos, sino, en todo caso, Alá, Jeovah y... cachis, los budistas no tienen dioses. Esas cabezas no pintaban nada ahí, no sólo por ser un anacronismo con respecto al resto de la obra, sino por pervertir su sentido por completo. Si encuentras a Buda en tu camino, mátalo, sí, siempre. Pero no se confundan de enemigo.

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lunes, 2 de octubre de 2006

The state of the Art (Septiembre)

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- Klaatu.

- He visto a la venta una nueva edición de Sin noticias de Gurb. No se si comprarla. El libro me encanta, pero ya lo he comprado dos veces, y perdido las dos copias... Vamos a por la tercera?

- Bertomeu Muñoz y su equipo merecen una muerte lenta y dolorosa. Yo ya se por qué.

- Vuelvo a tener oficialmente trabajo. El mismo que antes. Viva y bravo.

- Odio, odio, odio a Peter Pan!

- Barada.

- Les ha pasado alguna vez de encontrarse con alguien a quien en cualquier otra circunstancia estarían encantados de ver, precisamente en el momento en que menos necesitarían verle? Pues llevo todo el puto mes así. Las serendipias me odian. Yo las odio más.

- Tener una entrevista de trabajo a las 8:30 de la mañana es una putada. Tenerla a las 11:30, si luego te tienes que ir a currar, es peor. Pero la putada definitiva es no tenerla.

- Demasiada información, gracias.

- Nunca llueve a gusto de todos. De mi, menos.

- Nikto.

- Tenía sospechas de que mi ordenador tuviese algún virus, más que nada porque llevaba meses con el registro del antivirus caducao y sin protección de ningún tipo. Una vez pasado el antivirus, resultó que no es que tuviese algún troyano. Es que tenía a Troya en pleno, a las legiones de Tebas, los elefantes de Anibal, los almogávares, los tercios de Flandes, los cien mil hijosdeputa de San Luís, la legión Condor, el séptimo de caballería, la Columna Durruti y la sexta flota, todos ahí, a piñón. Y una vez desinfectado, el ordenador se niega a arrancar... Sigh!

- Odio las fiestas infantiles. Me aburren las fiestas de adultos. Mi tolerancia al alcohol aumenta o disminuye aletoriamente, sin patrón previo. No se si meterme a cartujo o quemar el monasterio. Probablemente acabe haciendo las dos cosas. Por orden. No se qué orden, pero orden.

- Me pareció ver un lindo gatito.


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domingo, 1 de octubre de 2006

Citas (XXVI)

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Desconfío de todas las persona francas y sencillas, especialmente cuando sus relatos son demasiado exactos.

Fiesta (The sun also rises), Ernest Hemingway.

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