Pelotón de fusilamiento (LXII)

Voy a evitar hacer del 11 de Marzo un texto político. Por eso me he esperado unas horas y lo escribo el 12.

Hace seis años yo era alto, rubio, rico, famoso, y haciéndo el mono en un "paintball" me hice un esguince que me dejó escayolado tres semanas. Y la fecha me emocionó, pero no por lo evidente: aquella mañana todos mis amigos de fuera de Madrid me llamaban o escribían para preguntarme apuradísimos por mi estado. "Es un esguince tocho, pero mientras no se me extienda a un pulmón, o algo así, me temo que viviré. Gracias por preguntar". Y adjuntaba una de mis fotografías firmadas que tengo preparadas para mis fans. Horas más tarde, tras enterarme de la película, era yo quien tenía que llamar a mis compañeros que no tenían la suerte de estar escayolados de baja.

Puedo ser víctima de muchas coasas. Sobre todo del curry en su vertiente picante. Pero no del terrorismo. O, al menos, no más que cualquier otro idiota con una hipoteca a 25 años. Pero me sigo sintiendo ultrajado y vejado (más de lo habitual, quiero decir) cuando veo en la televisión el seguimiento de los actos públicos que escusan a todos los noticiarios de trabajar este día tan señalado.

¿Todos? No. La irreductible Galia de la coprofagia periodística y editorial vuelve a hacer su Agosto en Marzo. Son lentejas. Y piscinas. Y pistas de padel. No me hagan señalar con el dedo, todos sabemos qué exégeta viste ceñido aquí. Del mismo modo que todos tenemos fresco al de las esencias y las peinetas, a quien yo personalmente sigo acusando como responsable directo de los muertos aquella mañana. Aunque sea por mero imbecilismo plausible, en el más magnánimo de los casos.

Lo siento, pero lo más que consigo es ser ambigüo. Me niego al ejercicio de la falsa equidistancia viendo estos seis años que nos han hecho pasar. Tenemos una izquierda desheredada y sin representación que no reacciona y que no es capaz ni si quiera de defenderse o esperar ser defendida por sus representantes (casi muero el otro día al leer a Barbijaputa alegar un posible voto en blanco -te opero de cambio de sexo y te capo-). Por el otro lado, los ya clásicos cientos de casos "aislados" de corrupción, abusos, proselitismo ecuménico romano y arengas coperas. Con el aliciente de que nueve millones de moscas no pueden estar equivocadas. Pero, en serio, volvamos a aquellos días de duelo en los que se criminalizó a las mismísimas víctimas que se negaron a ser utilizadas políticamente.

Del mismo modo que Ana Botella ha visto en Telemadrid las trituradoras en las que los comisarios políticos a sueldo de Moscú arrojan a nuestra incipiente progenie (argumento asurdo donde los haya: con la de gente que muere de hambre en el mundo, y vamos a estar nosotros tirando nada, ¡anda ya!), TODO EL MUNDO SABE quién es en realidad la estómago caliente Pilar Manjón y cuál es la evidente y planificada insidia golpista de su pandilla de sediciosos mártires de clase obrera (¿no es esa prueba suficiente de su inquina?).

Es el mismo "TODO EL MUNDO SABE" que la derecha exigía a la fiscalía del estado convocar en Estrasburgo con De Juana Chaos. El mismo "TODO EL MUNDO SABE" que esa nueva forma jurídica llamada "autoría intelectual" no se encontraba en cuevas remotas o desiertos lejanos. El mismo "TODO EL MUNDO SABE" que ahora patalea por la imposición de la cadena perpetua ante la preclara maldad inherente al alma humana (sobre todo en los zurdos). El mismo "TODO EL MUNDO SABE" por el que nos hemos enterado que Miguel Bosé se ha injertado pelo (y no sólo el alma transustanciada de George Michael), o que Wili Toledo tiene micropene, o que el gobierno regala dinero al golferío de la boheme comunista y titiritera, o que el islam pretende invadir Europa a través de la vagina de nuestras asilvestradas y rameras mujeres, o que Carrillo causó en Paracuellos más muertes que las que ha podido causar el cristianismo (siempre por error, válgame) en toda su historia, o que los africanos no saben usar condón hasta el punto de que incluso refuerzan el virus del sida usando como catalizador su infinita torpeza a la hora de manipular el sibilino látex.

Todo el mundo sabe. O, al menos, nueve millones. Suficiente para ellos como para poder regresar a la práctica metodista de hacer las cosas con dos cojones. Es efectivo y te ahorras mogollón de documentación previa. Todo son ventajas.

Resumiendo, que tengo sueño: hoy he visto a la lehendakari de Madrid compungida hasta la tena lady. Pero por el IVA, claro, no porque la asociación de Pilar Manjón reciba menos fondos (ninguno) de la comunidad de los que recibe Ynestrillas -amén de los aplausos que la AVT le brindó en sus guateques a mi cuenta del 2008, bajo la ventana de mi propia casa-. Yo no perdí nada ni a nadie en Santa Eugenia, el Pozo o Atocha. Pero aún a día de hoy tengo algún amigo esgrimiendo algún dato o publicación (que por supuesto ha pagado antes en un VIPs) que demuestra de forma inequívoca que Pablo Iglesias se conchavó con Buenaventura Durruti -Sandokan aún estaría por confirmar dependiendo del próximo informe de mina Conchita- para asesinar a 192 potenciales votantes del PP. Exagero, pero a buen entendedor le sirve para ilustrar que me jode y me aterra a partes iguales.

Cito a Carlos Dávila ayer, por ser el más breve en su atentado contra los doscientos mil años de evolución de la sinápsis nerviosa en el cerebro humano: "¿Para qué pasó el 11-M? Para que Zapatero fuera presidente".
Todo el mundo sabe...
Tiempos raros.

Un saludo a los afectados. No por haber hayado un dolor apabullante a manos de la ignorancia fanática, sino por ser gente humilde y trabajadora agredida aún hoy más allá de su brutal, absurdo e innecesario drama por el mismo y fanático dogma.

PD: A mí lo que de verdad me preocupa es si la subida del 16% al 18% del IVA influirá en el precio final que adquirirá Navarra en un par de años.

http://3diasdemarzo.blogspot.com/

Original del tres veces grande Somófrates