Discos dedicados (III)

É pau, é pedra,
é o fim do caminho,
é um resto de toco,
é um pouco sozinho.

É um caco de vidro,
é a vida, é o sol,
é a noite, é a morte,
é um laço, é o anzol.

É peroba do campo,
é o nó da madeira.
Caingá, candeia,
é o Matita Pereira.

É madeira de vento,
tombo da ribanceira.
É o mistério profundo,
é o queira ou não queira.

É o vento ventando,
é o fim da ladeira,
é a viga, é o vão,
festa da cumeeira.

É a chuva chovendo,
é conversa ribeira
das águas de março,
é o fim da canseira.

É o pé, é o chão,
é a marcha estradeira,
passarinho na mão,
pedra de atiradeira.

É uma ave no céu,
é uma ave no chão,
é um regato, é uma fonte,
é um pedaço de pão.

É o fundo do poço,
é o fim do caminho.
No rosto o desgosto,
é um pouco sozinho.

É um estrepe, é um prego,
é uma ponta, é um ponto,
é um pingo pingando,
é uma conta, é um conto.

É um peixe, é um gesto,
é uma prata brilhando,
é a luz da manhã,
é o tijolo chegando.

É a lenha, é o dia,
é o fim da picada.
É a garrafa de cana,
o estilhaço na estrada.

É o projeto da casa,
é o corpo na cama,
é o carro enguiçado,
é a lama, é a lama.

É um passo, é uma ponte,
é um sapo, é uma rã,
é um resto de mato,
na luz da manhã.

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

É uma cobra, é um pau,
é João, é José,
é um espinho na mão,
é um corte no pé.

É um passo, é uma ponte,
é um sapo, é uma rã,
é um belo horizonte,
é uma febre terçã.

São as águas de março fechando o verão
É a promessa de vida no teu coração

Águas de Março, Antonio Carlos Jobim.


Ayer en Barcelona llovía...

Y este monstruo del averno no me dejaba colgar posts.