Carne fresca

Ayer, hoy y mañana se hace la selectividad en Catalufia. Como ustedes saben (y si no lo saben, se lo explico), el abajofirmante está de becario (sin chistes, por favor. Yo esas cosas las hago por vicio, no por beneficio) en la Facultad de Farmacia de la UB. Y es una de las facultades donde este año se hacen las pruebas. Me parece que son cinco institutos a los que les ha tocado aquí, entre ellos alguno de muuuuy pijo (LaSalle Bosanova) y alguno que no tanto (Barcelona-Congrés). A beneficio de inventario (que no se exactamente qué quiere decir, pero queda muy bien), este es el instituto donde trabaja (sería más correcto decir “donde destroza la vida estudiantil y laboral de los tiernos infantes que tienen la desgracia de caer en sus garras de psicopedabobo”, pero eso sería muy largo) el hijo de una madre y cien mil padres (dicho sea en homenaje a los de la manifa del sábado, que parecían muy empecinados en lo de la madre y el padre) de Aurelio Caamaño, a la sazón responsable del CAP de Física y Química de la UB. Afortunadamente parece que ese engendro de Satanás tiene mejores cosas que hacer que pasarse por aquí, y no he tenido la desgracia de tener que volver a verle. Y digo afortunadamente porque no tengo el hacha de cortar encinas de mi abuelo a mano, y no es plan de traerla en el metro.

Tranquilos, este no es un post de los de sacar bilis y mala leche, más bien uno de los de tetas y culos. Porque lo que quería comentar es que las nuevas generaciones que vienen están viniendo guapas, y llegan a los dieciocho bastante hechas. Creo que ya lo he comentado en algún otro post, pero cada vez tengo más la impresión de que estas cosas van a hornadas. No juzgaré mi generación, que quedaría feo, pero la que vino después eran bajitos, aniñados (en el mal sentido de la palabra, no en el que se pone en los anuncios por palabras) y feotes. Luego vinieron un par de ellas una bastante más alta, bastante más hecha y guapos a rabiar. Y ahora esta, que han vuelto a bajar de talla, y también son guapos, pero menos. O mejor dicho, no menos. Las y los que han salido guapos de esta hornada están de puñetero vicio. Pero luego hay otros tantos que son más feos que pegarle a un padre con un calcetín sudao.

Por supuesto, estoy hablando a nivel estrictamente físico. A nivel neuronal, por los retazos de conversaciones que he podido captar, tienen todos el CI aproximado de un bocadillo de chopped. Y luego está el que se vistan con el culo todos ellos, claro. Y, además, que se vistan todos con el mismo culo. Que parece que vayan de uniforme. Ellos, con tejanos con cintura baja (entendiendo por “cintura baja” que si la bajan un poco más se podría pasar un brazo por el agujero que quedaría entre la cintura del pantalón y su entrepierna) enseñando el calzoncillo (de marca, como no), cinturón de tela (que no se para qué coños lo quieren, si se les cae el pantalón), zapatillas de deporte de diseño fashion (también se admiten las chanclas estas incomodísimas que se cogen entre los dedos), polo (preferiblemente a rayas horizontales gruesas, aunque también se admiten, en casos extremos, camisetas de algodón) y el pelo como si, en vez de peinarse, les hubiese lamido una vaca desde atrás. Ellas (como siempre) muestran un poco más de variación: por abajo pueden ser tejanos piratas ajustados o faldas (en sus variantes “imitación años cincuenta” e “imitación ad-lib”) y chanclas (en ocasiones, con tacón), y, por arriba, top de tirantes o cogido al cuello enseñando ombligo y riñonera. Tangas se ven pocos, debe haber pasado la moda. En el pelo de ellas, menos moños a lo B-52’s, se ve de todo.

Y así están las cosas. Un post insustancial más que llevarse a los archivos. Yuju. Viva y bravo.