Citas (CXIII)

Si pudieramos comprar a Aznar por lo que realmente vale, y venderlo por lo que él se cree que vale, con ese diferencial podríamos acabar con el hambre en el mundo.

Gerardo Segura de Luna, Aznar, una plaga bíblica

(la entrevista completa al impresentable de la foto, cortesía de don e-pésimo)

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Pelotón de fusilamiento (LII)

Siempre que pensamos sobre los dos o tres grandes temas que parecen volver de forma eterna a primera plana en política española, uno no puede evitar mencionar el debate autonómico. En España se habla, y mucho, de geografía, y del eterno conflicto entre las regiones que creen pagar demasiado y las que se quejan que no reciben bastante. De siempre este debate ha sido visto con cierta consternación por no poca gente en la izquierda, que se lamenta que con todo lo que está cayendo siempre acabamos de hablando de catalanes.

Lo cierto es que si bien a veces el debate se hace un poco cansino, lo cierto es que tiene poco de inusual, y de hecho no tiene nada de irrelevante. Las discusiones sobre qué región paga qué y dónde van los impuestos en estados más o menos descentralizados no tienen nada de excepcional, y de hecho son bastante comunes fuera de España. Estos días, sin ir más lejos, ando trabajando en desfacer el entuerto que es la financiación municipal en Connecticut.

La explicación sonará muy familiar. Las competencias en educación en Estados Unidos no son federales ni estatales. Están en manos de los municipios. Y cuando se dice están en manos de las autoridades locales, esto es totalmente literal: los temarios de los colegios de un pueblo a otro, de una ciudad a otra, pueden ser completamente diferentes; los colegios pueden empezar en días totalmente distintos; y los sueldos, preparación y profesionalismo de los profesores pueden variar entre distritos escolares hasta niveles ridículos.

Como todo en Estados Unidos, el gobierno que hace el gasto es responsable de recaudar el dinero que necesita, así que cada ciudad y cada pueblo se tiene que preocupar de buscar fondos. Dentro de Connecticut, los municipios tienen básicamente una única herramienta fiscal, el impuesto sobre la propiedad, así que cada uno pone el nivel que quiere y se paga el colegio que sus votantes le dejan. Esto suena muy bien, en principio, pero choca con el pequeño problema que las ciudades y pueblos de Connecticut son bastante heterogéneos. De hecho, las diferencias entre el nivel de renta entre municipios en el estado hacen que Brasil parezca Suecia: la renta por cápita va de los $16.000 de Bridgeport hasta los casi $180.000 (¡de media! ¡incluyendo niños y viejos!) de New Canaan.

Ahora imaginad la diferencia entre distritos escolares. El alcalde de New Canaan tiene un pueblo en que el precio medio de la vivienda está por encima del millón de dólares (¡de media!); en Bridgeport, el problema es la enorme cantidad de fábricas abandonadas y solares vacios que rodean las pobres, tristes casas en muchos barrios. El primero puede poner un impuesto sobre propiedad ridículamente bajo (un pequeño porcentaje del valor de la casa) y pagar un sistema educativo con letrinas de oro macizo; el segundo, por mucho que cobre, tendra una miseria de ingresos y una mierda de sistema educativo. Si le añadimos que Bridgeport tiene más inmigrantes, más familias desestructuradas y más niños problemáticos ya de origen, no hace falta que diga que el desequilibrio es horripilante.

Más allá de los problemas educativos, el sistema fiscal crea unos incentivos perversos sencillamente atroces. El sueño dorado de cualquier alcalde es tener pocas casas, todas caras, todas enormes, dando servicio a pocos críos. Si un pueblo tiene espacio libre en cualquier sitio (espacio que no esté horriblemente contaminado, como muchos solares en Bridgeport), la tentación será dividirlo en parcelas de dos o tres acres, limitar el número de casas pequeñas y baratas a golpe de ordenanza municipal, y llenar todo el estado de suburbios extensos, gigantes y horrorosamente ineficientes, vaciando aún más las ciudades que no tienen espacio libre.

Evidentemente, las ciudades están locas por cambiar este sistema de financiación; New Canaan, Greenwich, Norwalk y todos los pueblos llenos a rebosar de ricachones no; es obvio que tienen muchísimo que perder. Si bien hay algunos mecanismos (muy limitados) de relativa redistribución (el estado "ayuda" a las ciudades pobres, aunque nunca da lo que promete), el conflicto está siempre ahí, latente, haciendo la vida imposible a medio estado.

Sí, los impuestos los pagan las personas. El problema es que los gobiernos no son unipersonales; podemos recaudar uno a uno, pero el gasto lo tenemos que gestionar en bloques. Sea por región, sea por municipio, sea por estado, pero el dinero tiene que pasar por algún sitio antes que un servicio sea prestado. Si creemos que descentralizar es bueno, y que el hecho que los gestores de estos servicios sean cercanos a los votantes es importante, el dilema sobre cómo repartir el dinero es imposible de evitar. Si no centralizamos, el problema no desaparece: el estado central seguirá teniendo que decidir dónde construir autopistas, hospitales y aeropuertos. El problema será no cuánto dinero recibe cada autonomía, sino qué distrito electoral dá más votos y "merecerá" más atención del político de turno.

La política, reducida a la más mínima expresión, es una decisión sobre el reparto de recursos; de hecho, si se reparte o no. No importa cómo descentralices y como repartas, la discusión siempre estará ahí, organices como organices el estado. En España no nos "libraremos" del debate autonómico porque de hecho, no deja de ser lo más esencial, básico de lo que es política. Sea bienvenido.

Original de Egócrata en Materias Grises

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Todos (hijosde)putas

Bueno, todos, lo que se dice todos, tampoco.

Pero sí este (el de las gafas)


más información
estos dos


más información
este



(que, como pueden ver en el segundo vídeo, vía Las Malas Lenguas, no lo digo yo, lo dicen los propios familiares de las víctimas)

pero, sobretodo, estos


Sí, son los hijos de la grandísima puta de Babilonia de la Iglesia Baptista de Westboro. Sí, esos. Los que se dedican a hacer piquetes en los funerales (principalmente de los soldados yankis muertos en Irak o Afganistan, pero no exclusivamente). Los que tienen una obsesión enfermiza sobre la homosexualidad (ver). Estos (ojo, que el vídeo dura casi una hora).




Se ve que ahora los Estados Unidos se les han quedado pequeños.

Bueno, pues estos, los que más.

(La imagen la encontré en Halón Disparado. Sinceramente, no se si darle las gracias. Hay cosas que preferiría no saber)

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Noticias del Quinto Canal (XXXVIII)

Suspendido 'Miss Monja'

Las monjas ya no podrán ser misses. El sacerdote italiano Antonio Rungi, que había lanzado un concurso en Internet para elegir a la hermana más guapa del país, ha suspendido hoy momentáneamente la iniciativa tras recibir una ola de críticas.

Rungi había invitado a las religiosas y novicias italianas entre 18 y 40 años a que mandasen sus fotos para participar en un concurso de belleza (...)

"¿Piensa que todas las monjas son viejas y tristes? Pues eso se acabó" (...)

(...)aseguró que la idea se le había ocurrido a un grupo de monjas y que en ningún momento pretendía mostrar imágenes de monjas en traje de baño.

Tras las críticas, Rungi ha aclarado que el concurso quería ser una "provocación" para "llamar la atención sobre el mundo de las monjas, a menudo poco valorado", y sobre "la falta de vocaciones entre las mujeres italianas"


Y mañana, ya veremos. Pero probablemente, putas.

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Trópico de Cáncer (y II)

(viene de aquí)

Aceptemos pues la prohibición en uso del Principio de Prevención, aunque ya digo que, a priori, yo no veo el problema. La cuestión entonces es: A qué viene montar el pollo AHORA? Pues básicamente, hablando mal y pronto, a que vivimos en un país de histéricas e indocumentados.

Porque el hecho objetivo es que quienes están poniendo el grito en el cielo son los que ahora tienen bebetos (y no lo digo en concreto por Nan, que no se si es de los que ponen el grito en el cielo por este tema o no), que son los que están en sus treintaybastantes. Es decir, los que en su día jugaron en esos parques construidos con madera tratada con creosota, que en su más amplísima mayoría no han desarrollado ni desarrollarán cánceres de ningún tipo. Que aunque a los más jóvenes y jóvenas del lugar les cueste asimilarlo, hubo un tiempo en que al parque se iba a jugar hasta edades más avanzadas de los cinco años, y se enlazaba sin casi solución de continuidad el ir al parque a jugar con el ir al parque a fumarse el primer cigarro y pillar la primera curda con el ir al parque a... a hacer otras cosas. Muchas de ellas por primera vez, también. A ver si no por qué se creen que se pusieron de moda los parques-plaza dura en detrimento de los parques con su seto y su jardincillo. Que además de histéricas e indocumentados, en este país siempre ha habido también mucho meapilas.

Es decir, que me despisto, que los que estuvieron (estuvimos) en riesgo potencial son (somos) los que estamos en las décadas de los veinte y los treinta, NO los actuales niños. Quedan en uso las instalaciones que se hicieron en su momento y que no se han reformado, sí (instalaciones que por cierto, la ultraprotectora ley NO obliga a reformar, por algo será), pero hace más de un lustro que no se pueden hacer parques nuevos usando madera tratada con creosota. Y si nos ponemos estupendos, hace cosa de una década que esa estética ha quedado (desgraciadamente) demodé, en favor de (horripilantes y absurdos) juegos infantiles diseñados por psicopedabobos. Y ya saben que pienso yo de los psicopedabobos. Y no hay ayuntamiento en España que deje pasar más de dos legislaturas sin hacer un reordenamiento urbano, una reurbanización o unas obras de mejora que arrasen con todo lo que había antes, especialmente si ha habido un cambio de color en el consistorio.

Pero es que además, los indicios que hay acerca de la toxicidad de la creosota son a MUY ALTAS concentraciones. Si les das de comer creosota a cucharadas a ratas de laboratorio, algunas desarrollan un cáncer. Y se ha relacionado estadísticamente la creosota con los casos de cáncer desarrollados por deshollinadores (es decir, gente que estaba en contacto continuo durante año con cantidades nada despreciables de hollín y alquitrán) en Londres. Y vale que hay niños muy bestias, pero no creo que ninguno se dedique a comerse los bancos de madera del parque! (si el suyo hace eso, caballero, hágase las pruebas de paternidad, porque pa' mi que en el hospital se equivocaron y le dieron un bebé termita).

Quiero creer que el origen de esta noticia viene de algún reportaje televisivo muy probablemente mal hecho (cada vez que un periodista de este país toca algún tema relacionado ni que sea de forma tangencial con la ciencia es como para sufrir un ataque de ansiedad). Como con los aceites de fritura cancerígenos (que no, leches, que para generar carcinógenos en cantidad apreciable en un aceite, tanto si es de oliva como si es de semillas, tienes que calentar el aceite hasta que polimerice y se vuelva gelatina!) o las dioxinas (que demos gracias que ningún periolisto se dio cuenta de que cuando se calienta cualquier tipo de proteína, sea carne o pescado, se generan dioxinas. En cantidad despreciable, pero se generan), o tantos otros temas.

Y miedo me da pensar el día en que alguno de estos cerebros pensantes se le ocurra abrir un libro de química y vea que los almidones de la patata, en combinación con su proteínas, a la temperatura de fritura generan acrilamida, que es (esta sí, demostradamente) cancerígena. O peor, que el libro sea de biología y vean que tanto la patata como el tomate son solanáceas, primas hermanas de la digital, el beleño, la mándrágora y (oh, horror!) el tabaco, y como tal es rica en alcaloides altamente tóxicos, cuando no directamente venenosos (niños! no coman nunca patatas que se hayan puesto verdes!).

Que morirías del atracón de patatas fritas antes de que alcanzases niveles de acrilamida o alcaloides mínimamente tóxicos? Sí, por supuesto. Pero en este país de histéricas e indocumentados (y meapilas), decir eso es público por una voz conocida bastaría para provocar el pánico y generar un crisis alimentaria como no se ha visto antes.

Y mañana, sexo.

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Trópico de Cáncer

Comentaba el otro día DeCa que por qué no se podrían recordar los olores. Yo y otros (y me pongo a mi primero) le contestamos que sí que se podía, y que Proust lo había explicado ya hace mucho tiempo. Lo que es poco menos que imposible es nombrarlos y clasificarlos unívocamente, y siempre se acaba teniendo que recurrir a la definición circular. Para que me entiendan, para definir el color de un tomate se puede comparar con la carta Pantone o medir su máximo de longitud de onda de absorción, su sabor se puede estandarizar entre los vértices del polígono dulce-salado-ácido-agrio-nombrejaponésdelquenuncameacuerdo (que es una escala arbitraria y bastante estúpida, pero funciona) y su textura se puede medir mediante pruebas reológicas, pero su olor... Tienes que acabar recurriendo al "olor a tomate". Que, si el tomate es bueno, es un afrutado con salida en verde y notas florales y cítricas, pero decir eso es lo mismo que no decir nada. Por eso mismo hay tan pocos Maestros Perfumeros (y están TAN bien pagados), que son los auténticos expertos en aromas, porque lo que hacen no se puede medir y difícilmente entrenar: requiere conocimientos, pero no es un conocimiento; requiere técnica pero no es una técnica; requiere experiencia pero no es un oficio. Es un arte en el pleno sentido de la palabra.

Esto viene a cuento de una conversación que tuve recientemente con mi hermano, en la que, no se exactamente cómo, llegamos a que el recuerdo básico que marca su niñez es un olor, el olor a creosota. Para quien no lo sepa y sea demasiado perro como para mirarse el enlace, la creosota es un derivado destilado de la combustión de diversos tipos de hidrocarburos de origen vegetal (principalmente madera y hulla), directamente emparentado con el alquitrán (hasta el punto de que determinados tipos de alquitrán entran en la definición genérica de "creosota"), y compuesto por más de 200 productos distintos, básicamente hidrocarburos aromáticos e hidrocarburos pesados. Durante más de un siglo se ha usado, entre otras cosas (como por ejemplo farmacia: para tratar el estreñimiento y la psoriasis) para impermeabilizar madera que hubiese de estar expuesta a la intemperie: Palos de la luz y el teléfono (los más viejos del lugar aún recordamos cuando eran simplemente troncos, rectos como una vela, con unos hierros en la punta de arriba), traviesas de ferrocarril (antes de que las empezaran a hacer de hormigón), vigas, mobiliario urbano... ese tipo de cosas.

El por qué mi hermano relaciona ese olor con su niñez es simple. Mi abuelo trabajó durante muchos años para Unión Fenosa, y durante muchos años vivieron en la subestación eléctrica de La Bañeza, así que pasó los veranos de su infancia jugando entre palos de la luz esperando ser colocados (y con la creosota "fresca") y las enormes bobinas de madera (también tratada, como es lógico) que se usan para llevar el cable y que seguro han visto siendo usadas en merenderos y sitios similares a modo de mesa (porque tienen el tamaño y la forma idónea).

Durante finales de los setenta y los años ochenta, cuando se empezaron a substituir las traviesas de madera por las de hormigón y los palos de la luz y el teléfono por postes metálicos, hubo una cierta moda de recuperar esos elementos a modo de decoración para parques y jardines, tanto públicos como privados. Lo cual a priori era una solución ideal, porque primero, eran material de deshecho (y por tanto, relativamente baratos), segundo, es madera envejecida por intemperie, que es MUY bonita, y tercero, es madera, lo que lo hace ideal para un parque infantil (siempre será preferible un golpe contra madera que contra cemento o metal). El problema, ay, es que la creosota podría ser cancerígena. Y subrayo el "podría" porque, con todas la pruebas científicas disponibles, en la escala de clasificación de la Agencia Internacional para la Investigación del Cáncer está en el grupo 2A, es decir, que hay ciertas evidencias, pero no está demostrado. Y ahora alguien se ha dado cuenta de ello, y están empezando a montarse pollos.

AHORA se han dado cuenta de ello.

AHORA.

Cuando desde el 31 de Diciembre del 2003 está prohibido su uso en interiores de edificios e instalaciones para niños. Casi cinco años después, se han venido a dar cuenta, los gachós.

No manejo todos los datos, así que no pondré la mano en el fuego, pero considero que esta prohibición es ultraprotectora. Y no tanto porque lo del cáncer sea una evidencia más que una prueba, sino porque todos los demás efectos adversos que puede producir (quemaduras en las mucosas bucales, sarpullido, vómitos, hipotermia...) son a cortísimo plazo tras la exposición (el cáncer, en todo caso, sería a largo plazo) y, directamente, nunca se han dado. Lo cual tiene lógica si tenemos en cuenta que hablamos de elementos que han pasado años (en ocasiones, MUCHOS años) expuestos a los elementos, con lo que todos los compuestos solubles en agua ya habrán sido arrastrados por disolución en el agua de lluvia, y los compuestos insolubles de las capas más externas habrán sido arrastrados por erosión. Y como se trata de compuestos poco volátiles, los de las capas internas tendrán poca movilidad y la exposición a ellos que puedas sufrir por jugar en un parque donde haya madera tratada es más que mínima. En cualquier caso, repito, no tengo los datos que habrán tenido que manejar los legisladores, sólo digo lo que me dicta la lógica química, y la lógica, aunque sea química, ya saben que no es más que una manera organizada de equivocarse. Y que, además, en cuestiones de salud siempre vale más prevenir que curar, y una legislación ultraprotectora no me parece del todo mal.

Y mañana sigo con el meollo del asunto.

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Citas (CXII)

Algo falla en una sociedad donde importan muchísimo más -y ganan infinitamente más- los jugadores de fútbol que los médicos que terminan con nuestro dolor y salvan nuestras vidas, los investigadores que trabajan para mejorarnos la existencia, los pensadores que nos hacen más sabios y más libres, los políticos honrados que luchan por convertir en realidad lo aparentemente utópico, los maestros que forman a nuestros hijos para que sean buenas personas, los conductores de autobús que nos llevan con responsabilidad a nuestros destinos, las mujeres qu trabajan y crían niños y cuidan abnegadamente de sus mayores, los parados que no se resignan a convertirse en unos inútiles y siguen batallando cada día, los jóvenes que aspiran a construir una sociedad más justa, los artistas que nos conceden un minuto de belleza... Casi todos ellos cumplen con su deber a cambio de muy poco, lo suficiente para ir tirando con más o menos dificultades, y, desde luego, nadie los recibe con clamores ni ondea banderas en su honor.

Ángeles Caso en su columna en el Magazine de La Vanguardia, 20/07/08.

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Momentos Kodak (X)

Nubes sobre el Moncayo, vistas desde la Carrera de Castilla de Tarazona (Zaragoza).

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Escaparatismo creativo (y absurdo)

Ortopedia Gaudí, C/ Alcalde Carro Verdejo, Astorga (León)

Por favor, que alguien les explique qué significa el prefijo "orto-" y por qué NUNCA debería juntarse con el nombre del de Reus, anda, que a mi me dio la risa...

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Mis queridos drugos

Ustedes me conocen. Saben que no soy para nada una persona violenta. Que siempre he abogado por el diálogo, la concordia y, en casos extremos, el veneno. Pero la violencia física me repugna. Ahora saldrá algún listo a preguntar que cómo es posible combinar eso con mi gusto por el cine gore salvaje, y yo, muy educadamente, le enviaré a la mierda. El gore es falso, y yo se (y cualquier persona con un dedo y medio de frente sabe) que es todo mentira y que en realidad no hay violencia. El sadomaso tampoco cuenta. No es violencia, sino sexo. Hay poca diferencia, cierto, pero hayla.

Y no sólo deploro la violencia cuando soy parte implicada, sino en general, y a cualquier escala. Igual de repugnante me parece el que patea a un perro callejero como el que invade un país sin haber sido invitado. Especialmente repugnante me resultan los casos de violencia en el ámbito familiar. Niños, niñas y helados de piña: A la gente, en general, no se les pega, pero a la gente a la que se quiere (o se dice querer), menos (insisto, el sadomaso queda FUERA de todo lo que estoy diciendo, primero porque ha debido ser previamente consensuado por las partes en conflicto, y segundo porque siempre debe haber una palabra de seguridad ante la cual se acaba el juego). Y si alguno de ustedes tiene la intención de matar a su pareja y después suicidarse, recuerden que lo correcto, lo adecuado, lo educado y lo aceptable es hacerlo al revés. Primero, se suicidan, y luego ya hablaremos.

Es por estas convicciones morales mías por lo que me chocó tanto la escena vivida el otro día en el metro. Composición de escena: vagón de metro cuasi vacío, entran tres chicas que por su aspecto debían estar en el primer tercio de la veintena, si llegaban. Las tres muy guapas, las tres vestidas para ir de caza mayor, y una de ellas, al menos, gitana. Y hago notar esto último porque créanme si les digo que hay pocas cosas que quiten más el aliento y la sangre del cerebro que una gitana guapa vestida para matar. Desgraciadamente, en este caso el efecto se veía disminuído por un ojo a la virulé y un brazo vendado.

Entran, digo, al metro, hablando de sus cosas a voz en grito (así como hablan los jóvenes y las jóvenas de hoy en día) y uno, que es de natural cotilla, y que además en este caso no se sentía cohibido por el hecho de que no es que estuviesen hablando entre susurros, pues pone la oreja.

Y tía que qué mal rollo que no iba a poder ver a su novio durante más de un mes porque la zorra de la fiscal había pedido una orden de alejamiento y que a ver quién era la zorra de la fiscal para pedir nada si ella no había denunciado, que habían sido los del hospital cuando la habían ingresado, y que total que había sido sólo una vez que se había emborrachado y se había pasado un poco y que normalmente no la pega tanto y que total no la había matado ni nada y que había intentado ir a ver a la jueza para que revocara la orden de alejamiento, porque ella le quiere y quiere estar con él, pero que la muy puta se había ido ya de vacaciones y que ahora no iba a poder ver a su novio durante un mes porque si no lo meterían en preventiva hasta que se hicera el juicio y que ya ves tu qué putada le habían hecho.

Y las otras dos idiotas integrales dándole la razón. Y repito, no estoy hablando de marujas criadas en una sociedad de "en casa y con la pata quebrá", estoy hablando de niñas que no habían cumplido los veinticinco.

Y que nadie me salga con un "claro, es que son gitanos y". Al menos, una de las subnormales esas era tan paya como yo. Y recuerdo yo un patriarca de Santa Coloma que, por sus santos cojones, limpió Santako de caballo allá por los ochenta. El qué fue de los camellos, me imagino que nadie lo sabe ni le importa. Y que ante un caso así, el novio de la niñata esta no hubiese encontrado agujero bajo la tierra donde esconderse.

Insisto, deploro la violencia como el que más. Pero en ese momento, sólo tres cosas pudieron evitar que la emprendiese a patadas contra su cabeza, a saber: a) Que llevaba las bambas, y no las botas, y me podía hacer daño en el pie; b) que no quería mancharme las bambas con esa mierda humana; y c) que con las pintas de esquinete que me gasto últimamente, no me iban a dejar ni explicarme.

Pero qué ganas me entraron, por todos los dioses...

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Citas (CXI)

El enemigo es la ignorancia; las mentiras, las supersticiones, la mala información y la desinformación.

Max Brooks, Guerra Mundial Z

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Discos dedicados (XXXI)

I know how to hurt.
I know how to kill.
I know what to show
and what to conceal.
I know when to talk
and I know when to touch.
No one ever died from wanting too much.

The world is not enough,
but it is such a perfect place to start, my love.
And if you’re strong enough
together we can take the world apart, my love.

People like us
know how to survive.
There’s no point in living
if you can’t feel the life.
We know when to kiss
and we know when to kill.
If we can’t have it all
then nobody will.

The world is not enough,
but it is such a perfect place to start, my love.
And if you’re strong enough
together we can take the world apart, my love.

I feel sick.
I feel scared.
I feel ready
and yet unprepared.
The world is not enough,
but it is such a perfect place to start, my love.
And if you’re strong enough
together we can take the world apart, my love.

The world is not enough.
The world is not enough.
The world is not enough.
The world is not enough.

The world is not enough, Garbage

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Noticias del Quinto Canal (XXXVII)

Man Almost Loses Penis Humping Steel Bench
(...)
Xing, a 41 year-old man, was calling from LanTian park in the middle of the night. The lonely and disturbed man had apparently thought it would be fun to have sex with one of the steel sit-up benches around the park.

The bench has numerous small holes in it, which Xing used to attempt to satisfy himself. However, once he became aroused he found that he was stuck and could not get his penis out of the small hole.
(...)
When doctors arrived on the scene they tried to release some of the pressure by removing some of his blood, but the penis was so swollen that they ended up having to cut the entire bench free and take it, with Xian attached, to the hospital.
(...)
Doctors stated that if he had been stuck for even an hour longer, they would have had to remove his penis.

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3R

Ya saben, lo que los jipiosos, los ecologistas y demás gente de mal vivir llaman las tres normas de la sostenibilidad: Reduce, Reutiliza, Recicla...


Salero y pimentero de el bar-restaurante "El Ciervo", Nacional II km 381.7 (Bujaraloz, Zaragoza). Sí, son dos botes de zumo con agujeritos en la tapa.

Y antes de que alguno de los fashion victims y modernosdemierda que por aquí pululan se ponga a decir que si qué cutrez y que si tal y que si pascual, que se lo piense dos veces. Porque esto lo ven en un Natura, o peor aún, en un Ikea, se les hace el culo agüilla con lo "genial" de la idea y se lo compran isoflauto.



(y no pongas esa cara, que sabes que sí. Y sí, aunque no haya puesto el link, que soy educado, me refería a ti.)

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Citas (CX)

Entonces...

Aún sigue ahí!

Viernes 13, Sean S. Cunningham 1980.

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Citas (CIX)

Nadie vive una vida completamente intachable. No es del todo imposible, si uno se queda tumbado muy quieto en algún sótano, pasar un día entero sin cometer un delito. Pero por los pelos. Y aún así, lo más probable es que fuera culpable de holgazanear.

Terry Pratchett, Pies de Barro.

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Pelotón de fusilamiento (LII)

Rouco necesitaba quedar bien con Zapatero. Porque quiere quedar bien con el Papa. Tiene que organizarle un baño de masas para celebrar la Jornada Mundial de la Juventud. Durante su encuentro de hoy, el presidente del Gobierno le ha pedido “respeto” y ni siquiera ha salido a recibirle a las puertas de la Moncloa. Realmente se ha hecho el duro. Lástima que la Iglesia nunca haya estado tan contenta con lo que recauda del Estado como en los últimos tiempos. Y una pena que haya farmacéuticos católicos que no venden preservativos porque va en contra de sus principios, obviando que además de evitar embarazos no deseados estos profilácticos son el único método para evitar enfermedades indeseables.

El Gobierno de Zapatero no va a hacer nada para acabar con esa anomalía. La regularización de la objeción de conciencia prometida en su programa electoral se limitará a hacer algo, algún día remoto, para controlar que los médicos que se niegan a practicar abortos en la Sanidad pública lo hagan después en la privada. Hasta que no lo vea, no lo creeré. Aunque siempre hay sorpresas. El Gobierno iraní promocionaba hace meses en el metro de Teherán el uso del preservativo para combatir el sida. Quizá a la reunión de esta mañana también tendría que haber asistido el ministro de Sanidad. Y, además de haber pedido respeto a Rouco, deberían haberle exigido vergüenza.

Original de Magda Bandera en Escolar.

Hace 309 posts...

Y me anulo y me atribulo y mi horror no disimulo

Al principio creí que se trataba de un efecto de la combinación de hora bruja, sueño atrasado, mala leche, una botella de vino peleón, mala iluminación (las palabras que terminan en on siempre son para morirse de risa) y asfixia por una temperatura que hubiese provocado la combustión espontánea de mis cigarrillos si no fuese porque la humedad ambiental era tan alta que los podría haber escurrido y haber llenado un chupito de líquido, pero no.

La gente que iba conmigo también lo veía.

Y, en todos, el gesto fue el mismo, llevarse la mano al bolsillo para sacar el móvil o la cámara de fotos e inmortalizar el momento, porque sabíamos que cuando lo contásemos, nadie nos iba a creer.

Desgraciadamente, había demasiada poca luz y las fotos no salieron, así que se tendrán que fiar de mi palabra.

Imagínense una moto. No una gran moto, de esas "me muevo sólo por ciudad, por lo que un coche no me sale a cuenta, y como tengo el pastizal de popó me compro una motarra que vale más que tu vida, desgraciao", no. Una motillo cutre. Una vespa de Yonatan de extrarradio, con pelocenicero, tatu chungo y piercing en la ceja y el labio. Se hacen a la idea, no?

Una moto de esas.

No se hasta que punto tapizar el sillín de una moto puede considerarse tuning, pero permítanme ser un poco laxo con las palabras y hacerlo. Una moto de esas, tuneada.

Con todo el sillín tapizado. Con este diseño...


Nunca, NUNCA, me había arrepentido tanto de no llevar un Edding 500 encima, para terminar de tunearselo.

Cómo se puede ser TAN pijo, y, sobretodo, tener TAN mal gusto, por todos los dioses?

Luego, para acabarlo de arreglar, en un bar me encontré, en la barra, con un trasto a monedas que rezaba "carga rápida de móviles". En un bar de copas. Donde la música no te dejaba oír tus propios pensamientos.

En ese momento, mi resistencia mental se quebró ante tanta pijería absurda, y decidí entregarme a la bebida y-otras-cosas-que-no-vienen-a-cuento.

Y en el fondo, se que la culpa es mía por dejar que me lleven de cena a barrios pijos... Que Diagonal p'arriba, al sur de Torrent de l'Olla nunca ha habido vida inteligente...

Hace 309 posts...