Lo que viene a ser la genitalia

En el momento de empezar a escribir esto, están sonando petardos y cohetes. Teniendo en cuenta el barrio en que vivo, eso puede significar tanto que ha marcado el Barça como que ha marcado el Manchester. Me da exactamente igual.

Porque pase lo que pase, se que esta noche no voy a poder dormir...

(inciso: junto a mi casa hay un parque bastante grande, sobre el trazado de la pata norte del segundo cinturón de ronda de Barcelona. En el parque hay árboles. Y en los árboles, pajaros. Te das cuenta de que hay pájaros a la hora de la salida del sol, porque al despertarse trinan. O, como cuando ahora una panda de anormales se ponen a tirar cohetes sin ton ni son y los despiertan en el primer sueño)

A lo que iba. Odio profundamente el fútbol, y cada vez más. Y cada vez estoy más convencido de que cualquier persona a quien le guste debería ser lobotomizada a las bravas.

Crani enclavat del Poblat Ibèric del Puig Castellar. Y sí, lo que sobresale por arriba es un clavo. De hierro. Insertado probablemente mientras el propietario estaba vivo.

A ver, que no es de recibo que cada vez que ganan algo destrocen Canaletes (cuando ganaron la liga, hubo un vendedor de la ONCE que, directamente, se quedó sin kiosko, y el primer kiosko de las Ramblas quedó bastante maltrecho...), pero que luego vengan los grandes opinadores y todólogos (y la estoy mirando a usted, señora Rahola) y en un ejercicio de hipocresía con muchos y lamentables precedentes (y la estoy mirando a usted, señora Rahola) monten en cólera porque los mossos digan que ante esta final van a blindar las Ramblas y a grabar lo que pase (que por cierto, esas medidas de seguridad extraordinarias las paga el club, no?) para poder identificar a esos SALVAJES. Porque claro, eso es el puto fútbol de los cojones. A remar a galeras los mandaba yo.

(inciso: estoy escribiendo esto cuando el Barça ya ha ganado -en el interín he cenado, me he lavado la boca y he cagado, por ese orden-. Han sonado cinco minutos de petardos... y han empezado a sonar las ambulancias. Con un poco de suerte, los hospitales esta noche tendrán mucho trabajo. Selección natural por la vía Premios Darwin! Viva!)

Y lo que más me ha retorcido las tripas es que un diario de información general (no un diario deportivo, que aún tendría un pase, no: un diario de información general), El Periódico de Catalunya, haya cambiado su cabecera por "El Periódico de Roma" y toda su portada haya sido esto:


(inciso: empiezan los bocinazos y los subnormales gritando como si fuesen las tropas de tía Entity. Con un poco de suerte, se estamparán los unos contra los otros -no quieren petardos? Pues toma explosión!- o se caerán de lo alto del puente del cinturón y el Besós se los llevará hacia la mar, que es el morir)

Así, con dos cojones. Portada doble, que cuando lo ves en el kiosko no ves más que a dios padre, sin titulares ni pollas. No ha pasado en el mundo otra cosa que el puto partido de los cojones. Y pensar que en tiempos El Periódico fue un diario serio y de referencia... Sólo por hacer algo así se merecerían que el Barça hubiese perdido por una goleada estruendosa, para dejarlos en evidencia.

Vamos, que hasta lo que viene a ser la genitalia (en román paladino: los cojones y aledaños) me tienen esa panda de anormales descerebrados con el puto fútbol de los cojones, ya...