Los dioses no suelen perder el tiempo prohibiendo aquello que es imposible.
Malu Izquierdo, ¿Por qué el islamismo prohibe el cerdo y el cristianismo no? (en ¿Sabemos lo que comemos? Salud y seguridad alimentaria, del colmado a casa)
Hace 5 horas
domingo, 14 de septiembre de 2008
Citas (CXV)
jueves, 11 de septiembre de 2008
Moloch
Sepan que este fin de semana pasado han sido las fiestas de Santa Coloma. Que no les avisé (e invité, que total, son gratis) previamente porque, visto el programa, a priori iban a ser una mierda. Y una vez pasadas... Pues han sido una mierda, qué quieren.
Que sí, que ya se que estamos en crisis y tal, y que además el ayuntamiento de Santako está en quiebra técnica desde hace años (curiosamente, desde que llegó a alcaldesa la trepa Manuela de Madre, conocida mundialmente por su terrible fibromialgia que le curaron en un hospital incapaz de curar unas anginas o una rodilla -por decir dos casos que conozco bien-, que Lluis Hernandez lo dejó con superávit), pero puestos a hacer gasto, por el mismo precio hubiesen podido contratar ya no diré algo mejor, pero al menos algo que no diese tanta vergüenza ajena. Pero vamos, qué se puede esperar de unas fiestas donde la Comisión de Fiestas no es ya que no tenga la última palabra en qué se trae o qué se deja de traer, ni siquiera que no tenga voto... Es que no tiene ni voz. Pues que el programa es una mierda.
Con decirles que el plato fuerte es un concierto de (redoble de tambores) Barón Rojo... Que a mi, que ya tengo una edad, me suena a viejuno, por dios! Y ojo, que siguen siendo grandes, pero... Ese concierto hubiese tenido sentido hace quince años, cuando la ciudad era un nido de jeviatas, no ahora. Y menos en domingo! Éxito de público, por eso, no recuerdo haber visto nunca el Parque Europa tan lleno. Y es que los jevis en el fondo son gente muy agradecida que en cuanto les haces unos mimos se vuelcan en ti...
Bueno, maticemos. Ese ha sido uno de los platos fuertes. Los otros dos han sido uno el concierto de La Kinky Beat, que cierra las fiestas (sí, la estrella de la fiesta no la han puesto en el concierto de fin de fiestas, curiosamente), que vale, son de aquí y tal, pero... sinceramente, ustedes conocen a alguien a quien le guste La Kinky Beat? Es más, conocen a alguien que les conozca? Pues eso. Y dos, la actuación estelar de Tania G., la triunfita colomenca. Que, ojo, no es que diera un concierto. Que estaba de entremés entre dos orquestas de salsa. Así de surrealista.
El resto de la música... Bueno, digamos que ante los que aguanté más fue ante Travolta, y aguanté como media hora. Que a mi lo que me gustaba de Surfin' Bichos eran las letras del Alfaro. Porque lo de Electronikboy no fueron ni cinco segundos (que mi nivel de tolerancia al pallasismo tiene límites, y miren que me gustan a mi las marcianadas musicales. Aparte que diría que conozco a uno de sus integrantes personalmente, y si es quien yo creo, es una de esas personas a quienes no me importaría ver enterrados bocaabajo en un cruce de caminos), a los Hidrogenesse los aguanté cinco minutos (y eso que a mi Astrud me gustaban!) y tanto Manos de Topo como Subterranean Kids me hicieron, literalmente, salir corriendo. Pero bueno, por lo menos gracias a esa huída me metí de cabeza a ver la discomovil de The Chanclettes, que tenían anunciado un "The Chanclettes Gold" en plan revival de sus mejores sketches, pero lo que hicieron al final fue EXACTAMENTE la misma discomovil que el año pasado, con mínimos cambios para introducir nuevos personajes (ahora sacan a Alaska, por ejemplo), eliminar los pocos fragmentos de play-back que había y actualizar un poco la música. Por cierto, que al igual que el año pasado me sorprendí al ver la reacción del garrulerío colomense cuando empezó a sonar algo tan marica como el "Venus" de Bananarama, este año tengo que decir lo propio con "La Revolución Sexual".
Sí, señores, a los garrulos les pone mazo La Casa Azul. Y a mi se me van desmontando los pocos esquemas que me quedaban en la vida.
Pero vamos, que al final, en el plano músical lo único salvable fueron The Chanclettes y el concierto de habaneras, de nuevo en el fastuoso marco incomparable de la Torre Balldovina, de nuevo con (casi) la mejor compañía posible, de nuevo con dosis doble de cremat (que va de vicio para la ronquera) y de nuevo con los Bergantí, cantando el mismo repertorio de siempre con los mismos chistes de siempre (y es que hay cosas que si son perfectas no hay por qué cambiarlas).
El resto... Pues la feria una mierda (cada año menos atracciones, han colocado en sitios distintos las atracciones infantiles de las atracciones "para adultos", se han cargado definitivamente la Fira d'Entitats, que es donde iba la gente a bailar, a cocerse y a hacer vida social...), el Passatge Insòlit (una cosa que es como un cruce bastardo entre circo de finales del XIX, cabaret, ginkana infantil y mal tripi que llevan haciendo ya unos años tres grupos de teatro semi-profesionales de la ciudad) pobrísimo (no por lo que costó a las arcas públicas, por cierto) y encima empobrecido aún más por el cambio de escenario (que no es lo mismo los jardines de la Torre Balldovina, con su torre de defensa y su molino medievales y su masía renacentista, que el triste patio del Puig Castellar), los fuegos artificiales bastante sosos (tuvieron dos momentos gloriosos, el crescendo de casi al final y una figura hecha sólo con palmeras que daba gloria verla, pero el resto...), y el correfoc...
Bueno, ya me conocen y saben que para mi eso es el momento clave de las fiestas. Que uno es un ateazo y un iconoclasta, pero si hay algún dios que realmente merezca que se le adore no es sino el Padre Fuego, y que por tanto hay que saltar por encima de él por lo menos una vez al año y hay que bailar debajo de él por lo menos una vez al año. Y que aparte, siendo uno de los pocos orgullos de esta (mierda de) ciudad el tener a Blai, el Devastador de Terres, la Bestia más guapa y mejor parida de todo el bestiario catalán, pues indigno de mi parte sería el no hacerle los honores. Pero la verdad es que no las tenía todas conmigo cuando altos cargos en la colla (saluda, Dani!) me informaron que el presupuesto del correfoc lleva casi una década congelado. Casi una década. Tócate los güelfos. Y luego se gastan los dineros en traer a la Tania G. a hacer un entremés entre dos orquestas de salsa. Que me jugaría algo a que por esos diez minutos cobró tanto como costaron las dos horas de correfoc.
Bueno, que me disperso. Que con esos antecedentes, pues no se podían pedir milagros, pero hay que decir que estuvo bien. Que la primera colla de diablos se dispersó mucho, la segunda iba más compacta y se podía bailar debajo de ellos, y las demás no lo se porque ahí ya me metí debajo de los belfos de Blai (que estuvieron encendidos casi en contínuo) y ahí me quedé el resto de la noche. Que vinieron la Godra de Caldes y el Tloc (ese diablo que podría ser mucamo de Maggie) del Clot que, sin llegar al nivel de Blai, son bestias de las que da gozo mirar y bailar a sus pies. Que el recorrido corto pero bien, con detalles surrealistas como la terraza de un bar que no sólo no se retiró... sino que los clientes siguieron comiéndose sus bravas tan tranquilamente mientras los diablos pasaban entre ellos soltando fuego. Y que el final... El final tuve que pararme, quitarme la gorra y aplaudir antes de volver a cubrirme y ponerme a bailar. Pena que no se cerrase el cuadrado (Cris me explicó las razones técnicas, pero sigue siendo una pena), y pena que ya no llegase el presupuesto para hacer una ceptrotada comodios el Diablo manda, de aquellas de cinco minutos con todas las collas quemando sin parar, de las que sales deshidratado, cubierto de quemaduras, intoxicado de pólvora y con la adrenalina a límites estratosféricos, entre las cascadas de fuego. Dani, maestro, vale usted un imperio, cuatro baronías y cinco o seis protectorados. Sólo por ese momento, cuando empezaron a arder las cascadas y se iluminó Pau Casals como si fuese mediodía, las fiestas han valido la pena. El día que le den un presupuesto decente, nos monta usted ahí el Götterdammerung y se queda tan pancho.
Y después de toda esta parrafada, si aún queda alguien leyendo y se acuerda del principio, se preguntará que por qué he titulado este post "Moloch". Pues por el correfoc. Porque llegué a contar al menos tres casos de señores con toda la barba, vestidos con bermudas y camisetas de manga corta (para los bárbaros que no sepan como va esto de los correfocs, les informo de que hay una norma básica: el fuego quema, así que hay que dejar tan poca piel expuesta como sea posible. Lógico, no?), con una criatura aterrorizada (y vestida también de corto, por supuesto) a caballito, intentando sacar fotos con el móvil. Y no desde las aceras, desde DENTRO del correfoc. Con los petardos silbando a su alrededor. Donde lo más normal es que venga alguien corriendo y te de un empujón. Y yo (y como yo otros tantos) tengo una envergadura, y si doy un empujón a alguien en esas circunstancias, lo más normal es que el crío salga volando y se estampe contra el asfalto. Y no digo yo que no me importaría, y es más, incluso me apetecería, estampar contra el asfalto a esos GILIPOLLAS, pero las pobres criaturas bastante tenían ya con el susto que llevaban en el cuerpo.
Y que no se yo que hace la Conferencia Episcopal y su correa de transmisión política (léase Partido Popular) preocupándose tanto por el relativismo moral, el matrimonio entre homosexuales, la ola de laicismo que nos invade o el aborto. Cuando lo realmente grave, lo realmente peligroso, lo que haría que hasta yo (fíjense lo que les digo) me pusiese de su lado, es que esta sociedad esté criando a mansalva a adoradores (por inconsciencia) de Moloch.
Que sí, que ya se que estamos en crisis y tal, y que además el ayuntamiento de Santako está en quiebra técnica desde hace años (curiosamente, desde que llegó a alcaldesa la trepa Manuela de Madre, conocida mundialmente por su terrible fibromialgia que le curaron en un hospital incapaz de curar unas anginas o una rodilla -por decir dos casos que conozco bien-, que Lluis Hernandez lo dejó con superávit), pero puestos a hacer gasto, por el mismo precio hubiesen podido contratar ya no diré algo mejor, pero al menos algo que no diese tanta vergüenza ajena. Pero vamos, qué se puede esperar de unas fiestas donde la Comisión de Fiestas no es ya que no tenga la última palabra en qué se trae o qué se deja de traer, ni siquiera que no tenga voto... Es que no tiene ni voz. Pues que el programa es una mierda.
Con decirles que el plato fuerte es un concierto de (redoble de tambores) Barón Rojo... Que a mi, que ya tengo una edad, me suena a viejuno, por dios! Y ojo, que siguen siendo grandes, pero... Ese concierto hubiese tenido sentido hace quince años, cuando la ciudad era un nido de jeviatas, no ahora. Y menos en domingo! Éxito de público, por eso, no recuerdo haber visto nunca el Parque Europa tan lleno. Y es que los jevis en el fondo son gente muy agradecida que en cuanto les haces unos mimos se vuelcan en ti...
Bueno, maticemos. Ese ha sido uno de los platos fuertes. Los otros dos han sido uno el concierto de La Kinky Beat, que cierra las fiestas (sí, la estrella de la fiesta no la han puesto en el concierto de fin de fiestas, curiosamente), que vale, son de aquí y tal, pero... sinceramente, ustedes conocen a alguien a quien le guste La Kinky Beat? Es más, conocen a alguien que les conozca? Pues eso. Y dos, la actuación estelar de Tania G., la triunfita colomenca. Que, ojo, no es que diera un concierto. Que estaba de entremés entre dos orquestas de salsa. Así de surrealista.
El resto de la música... Bueno, digamos que ante los que aguanté más fue ante Travolta, y aguanté como media hora. Que a mi lo que me gustaba de Surfin' Bichos eran las letras del Alfaro. Porque lo de Electronikboy no fueron ni cinco segundos (que mi nivel de tolerancia al pallasismo tiene límites, y miren que me gustan a mi las marcianadas musicales. Aparte que diría que conozco a uno de sus integrantes personalmente, y si es quien yo creo, es una de esas personas a quienes no me importaría ver enterrados bocaabajo en un cruce de caminos), a los Hidrogenesse los aguanté cinco minutos (y eso que a mi Astrud me gustaban!) y tanto Manos de Topo como Subterranean Kids me hicieron, literalmente, salir corriendo. Pero bueno, por lo menos gracias a esa huída me metí de cabeza a ver la discomovil de The Chanclettes, que tenían anunciado un "The Chanclettes Gold" en plan revival de sus mejores sketches, pero lo que hicieron al final fue EXACTAMENTE la misma discomovil que el año pasado, con mínimos cambios para introducir nuevos personajes (ahora sacan a Alaska, por ejemplo), eliminar los pocos fragmentos de play-back que había y actualizar un poco la música. Por cierto, que al igual que el año pasado me sorprendí al ver la reacción del garrulerío colomense cuando empezó a sonar algo tan marica como el "Venus" de Bananarama, este año tengo que decir lo propio con "La Revolución Sexual".
Sí, señores, a los garrulos les pone mazo La Casa Azul. Y a mi se me van desmontando los pocos esquemas que me quedaban en la vida.
Pero vamos, que al final, en el plano músical lo único salvable fueron The Chanclettes y el concierto de habaneras, de nuevo en el fastuoso marco incomparable de la Torre Balldovina, de nuevo con (casi) la mejor compañía posible, de nuevo con dosis doble de cremat (que va de vicio para la ronquera) y de nuevo con los Bergantí, cantando el mismo repertorio de siempre con los mismos chistes de siempre (y es que hay cosas que si son perfectas no hay por qué cambiarlas).
El resto... Pues la feria una mierda (cada año menos atracciones, han colocado en sitios distintos las atracciones infantiles de las atracciones "para adultos", se han cargado definitivamente la Fira d'Entitats, que es donde iba la gente a bailar, a cocerse y a hacer vida social...), el Passatge Insòlit (una cosa que es como un cruce bastardo entre circo de finales del XIX, cabaret, ginkana infantil y mal tripi que llevan haciendo ya unos años tres grupos de teatro semi-profesionales de la ciudad) pobrísimo (no por lo que costó a las arcas públicas, por cierto) y encima empobrecido aún más por el cambio de escenario (que no es lo mismo los jardines de la Torre Balldovina, con su torre de defensa y su molino medievales y su masía renacentista, que el triste patio del Puig Castellar), los fuegos artificiales bastante sosos (tuvieron dos momentos gloriosos, el crescendo de casi al final y una figura hecha sólo con palmeras que daba gloria verla, pero el resto...), y el correfoc...
Bueno, ya me conocen y saben que para mi eso es el momento clave de las fiestas. Que uno es un ateazo y un iconoclasta, pero si hay algún dios que realmente merezca que se le adore no es sino el Padre Fuego, y que por tanto hay que saltar por encima de él por lo menos una vez al año y hay que bailar debajo de él por lo menos una vez al año. Y que aparte, siendo uno de los pocos orgullos de esta (mierda de) ciudad el tener a Blai, el Devastador de Terres, la Bestia más guapa y mejor parida de todo el bestiario catalán, pues indigno de mi parte sería el no hacerle los honores. Pero la verdad es que no las tenía todas conmigo cuando altos cargos en la colla (saluda, Dani!) me informaron que el presupuesto del correfoc lleva casi una década congelado. Casi una década. Tócate los güelfos. Y luego se gastan los dineros en traer a la Tania G. a hacer un entremés entre dos orquestas de salsa. Que me jugaría algo a que por esos diez minutos cobró tanto como costaron las dos horas de correfoc.
Bueno, que me disperso. Que con esos antecedentes, pues no se podían pedir milagros, pero hay que decir que estuvo bien. Que la primera colla de diablos se dispersó mucho, la segunda iba más compacta y se podía bailar debajo de ellos, y las demás no lo se porque ahí ya me metí debajo de los belfos de Blai (que estuvieron encendidos casi en contínuo) y ahí me quedé el resto de la noche. Que vinieron la Godra de Caldes y el Tloc (ese diablo que podría ser mucamo de Maggie) del Clot que, sin llegar al nivel de Blai, son bestias de las que da gozo mirar y bailar a sus pies. Que el recorrido corto pero bien, con detalles surrealistas como la terraza de un bar que no sólo no se retiró... sino que los clientes siguieron comiéndose sus bravas tan tranquilamente mientras los diablos pasaban entre ellos soltando fuego. Y que el final... El final tuve que pararme, quitarme la gorra y aplaudir antes de volver a cubrirme y ponerme a bailar. Pena que no se cerrase el cuadrado (Cris me explicó las razones técnicas, pero sigue siendo una pena), y pena que ya no llegase el presupuesto para hacer una ceptrotada como
Y después de toda esta parrafada, si aún queda alguien leyendo y se acuerda del principio, se preguntará que por qué he titulado este post "Moloch". Pues por el correfoc. Porque llegué a contar al menos tres casos de señores con toda la barba, vestidos con bermudas y camisetas de manga corta (para los bárbaros que no sepan como va esto de los correfocs, les informo de que hay una norma básica: el fuego quema, así que hay que dejar tan poca piel expuesta como sea posible. Lógico, no?), con una criatura aterrorizada (y vestida también de corto, por supuesto) a caballito, intentando sacar fotos con el móvil. Y no desde las aceras, desde DENTRO del correfoc. Con los petardos silbando a su alrededor. Donde lo más normal es que venga alguien corriendo y te de un empujón. Y yo (y como yo otros tantos) tengo una envergadura, y si doy un empujón a alguien en esas circunstancias, lo más normal es que el crío salga volando y se estampe contra el asfalto. Y no digo yo que no me importaría, y es más, incluso me apetecería, estampar contra el asfalto a esos GILIPOLLAS, pero las pobres criaturas bastante tenían ya con el susto que llevaban en el cuerpo.
Y que no se yo que hace la Conferencia Episcopal y su correa de transmisión política (léase Partido Popular) preocupándose tanto por el relativismo moral, el matrimonio entre homosexuales, la ola de laicismo que nos invade o el aborto. Cuando lo realmente grave, lo realmente peligroso, lo que haría que hasta yo (fíjense lo que les digo) me pusiese de su lado, es que esta sociedad esté criando a mansalva a adoradores (por inconsciencia) de Moloch.
11 de Setembre
Que estamos a 11 de Septiembre, como cada año por estas fechas, y uno, que es un catalanet emprenyat más (y antes de que me lo digan ustedes, me lo digo yo: sí, yo sería un emprenyat crónico independientemente de que hubiese nacido en Barcelona, en Ciudad Real, en Gasteiz o en Pretoria, es parte de mi encanto) se encuentra bombardeado por todas partes con parafernalia nacionalista de un signo y de otro mientras pone cara de perplejidad. Que nunca seré capaz de entender esta manía de celebrar una derrota militar, pero en fin. Que en esto los catalanets no somos los únicos raros, que en Castilla y León (no se dejen la conjunción, hostias ya!) celebran la decapitación de Padilla, Bravo y Maldonado...
Vale, y que más negro lo tendría si fuese chileno o palestino, sí. Y que siempre puedo decir que estoy celebrando el año nuevo etíope, sí. Pero no soy chileno, ni palestino, ni etíope, sino catalanet.
Y para los catalanets, la cosa va de reivindicaciones nacionalistas.
Vale.
Lo veo y subo la apuesta.
Puente de la Fervienza, Morla de la Valdería (León)
Que uno será catalanet, pero también es llionés, passsa...
Vale, y que más negro lo tendría si fuese chileno o palestino, sí. Y que siempre puedo decir que estoy celebrando el año nuevo etíope, sí. Pero no soy chileno, ni palestino, ni etíope, sino catalanet.
Y para los catalanets, la cosa va de reivindicaciones nacionalistas.
Vale.
Lo veo y subo la apuesta.
Que uno será catalanet, pero también es llionés, passsa...
martes, 9 de septiembre de 2008
Discos dedicados (XXXII)
que es un día ingrato,
y voy a llorar
casi todo el rato.
El aire se perfuma de aprensión,
voy a tener un día marrón.
Día de bruma en mi corazón.
En mi corazón.
Se presenta mal
hoy el panorama:
Me voy a arropar
dentro de mi cama.
Me clava la amargura su aguijón,
voy a tener un día marrón.
Día de bruma en mi corazón.
En mi corazón.
Un día tonto, de pronto, sin una razón,
no es gris ni negro,
es sólo marrón.
El día en que se te pega al cuerpo el camisón.
No es gris ni negro,
es sólo marrón.
Es sólo marrón.
No es gris, ni negro,
sólo marrón.
Pienso al despertar
que es un día ingrato,
y voy a llorar
casi todo el rato.
Crece como espuma mi obsesión,
voy a tener un día marrón.
Día de bruma en mi corazón.
En mi corazón.
Un día tonto, de pronto, sin una razón,
no es gris ni negro,
es sólo marrón.
El día en que se te pega al cuerpo el camisón.
No es gris ni negro,
es sólo marrón.
Es sólo marrón.
No es gris, ni negro,
sólo marrón.
Luz Casal, Un día marrón
lunes, 8 de septiembre de 2008
Siempre se queda algo en el tintero...
Recuerdan el post del otro día de los hijos de puta?
Concretamente el primer vídeo?
Bueno, pues gracias a maese NetoRatón me encuentro con que me dejaba cosas en el tintero. Vean, vean...
Que vamos, igual es que soy yo un malpensado terrible, pero si intento preguntar a alguien acerca de un supuesto caso de corrupción, y este me contesta hablando del GAL y tal, lo primero que se me viene a la cabeza es que está intentando ocultar algo. Fantástica, en todo caso, la respuesta a la respuesta, pero acto seguido debería haber habido, por lo menos, una repetición de la pregunta. Por si es que no lo había entendido, o algo. En fin...
(No incluyo en el pack al de las barrabasadas, al periodista de hondas convicciones morales y democráticas, al de la extraordinaria placidez, (ambos enlaces vía Las Malas Lenguas) al Gran Inquisidor o de los incompetentes (que no lo digo yo, lo dicen ellos) de la Conferencia Episcopal porque esos temas espero, dios mediante, hacer posts monográficos en breve. O no. Ya veremos.)
Concretamente el primer vídeo?
Bueno, pues gracias a maese NetoRatón me encuentro con que me dejaba cosas en el tintero. Vean, vean...
Que vamos, igual es que soy yo un malpensado terrible, pero si intento preguntar a alguien acerca de un supuesto caso de corrupción, y este me contesta hablando del GAL y tal, lo primero que se me viene a la cabeza es que está intentando ocultar algo. Fantástica, en todo caso, la respuesta a la respuesta, pero acto seguido debería haber habido, por lo menos, una repetición de la pregunta. Por si es que no lo había entendido, o algo. En fin...
(No incluyo en el pack al de las barrabasadas, al periodista de hondas convicciones morales y democráticas, al de la extraordinaria placidez, (ambos enlaces vía Las Malas Lenguas) al Gran Inquisidor o de los incompetentes (que no lo digo yo, lo dicen ellos) de la Conferencia Episcopal porque esos temas espero, dios mediante, hacer posts monográficos en breve. O no. Ya veremos.)
domingo, 7 de septiembre de 2008
Citas (CXIV)
- Y qué es la verdad?
- Unas veces, lo contrario de la mentira; otras veces, lo contrario del silencio.
Eduardo Mendoza, El asombroso viaje de Pomponio Flato.
Hace 309 posts...
jueves, 4 de septiembre de 2008
Caspa Powa'! (XVII)
DISCLAIMER: la dirección de este blog no se hace responsable de los efectos secundarios sobre la salud mental que pueda tener la visión y/o escucha del vídeo.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Cronicas de Barataria (III)
(Nota del Autor: Celebrando -tarde, mal y nunca- el bicentenario de la Guerra de la Independencia, he decidido recuperar esta crónica que escribí y el 15 de Julio de 2003 -antes de abrirme un blog- en la página Loscuentos.net. Vamos, que buscando otra cosa me la he encontrado y me ha hecho gracia revisarla. Y además me salva un post. En el link tienen más crónicas y un par de cuentos sin relación ninguna con lo anterior que publiqué allí mismo. Todo sea por culturizarles un poco, bestezuelas).
Sí, ya se, quieres que te cuente un cuento. Como siempre. Si ya te conozco, ya... Hoy ya me lo he traído preparado. Es otra historia que pasó en Barataria, el cómo se desencadenó la épica y terrible Batalla de Mandril. Verás...
Todo sucedió en la ciudad de Mandril, la capital de Barataria. En aquella época era una gran ciudad, la mayor de toda la isla, con una larga historia que había quedado reflejada en su escudo heráldico: Un mandril con las patas rojas, muerto en el suelo, de cuyo pecho brotaba un manzano. En dicha ciudad hacía ya muchos años que gobernaba un señor (de quien se decía que había sido el inspirador del diseño del escudo), muy amigo del señor Asno, quien, en un momento dado, sufrió un arrebato místico y se internó en un convento de carmelitas descalzas que había a los pies del castillo de If. Eso provocó un vacío de poder, y, como la naturaleza aborrece el vacío, incluso seres tan antinaturales como los políticos decidieron echarle un cable a la Madre Naturaleza para rellenarlo. O para medrar a su costa. Lo que sea primero. Rápidamente se distinguieron dos bandos claramente enfrentados.
Por una parte, estaba la gente del señor Asno, quien, deseando a toda costa mantener el poder en la capital, destinó gran parte del grueso de sus tropas, incluyendo a una antigua Misterio de Educación, Cultura y Otros Desperdicios, conocida mundialmente por haber decidido que un afamado escritor residente en el país era en realidad una pintora impresionista, con el sorprendente resultado que el pobre hombre, a sus años, tuvo que hacerse travestí y apuntarse a un curso CCC de dibujo y pintura por fascículos. Doña Macarena Cóleradedios, que tal era el nombre de tan sabia persona, era la abanderada del Partido Nacional de Barataria, y a su servicio estaban todos los poderes del estado, en especial los de los medios de comunicación públicos, que para eso estaban, y, en especial, y lo mento porque tendrá una importancia capital en el desarrollo de esta historia, se hallaba a sus órdenes el señor Tomillo de Tajada, un humilde trabajador de una copistería de la capital (bueno, en realidad nunca trabajó porque se olvidaba de que tenía que ir, pero eso no fue óbice para que cobrase puntualmente todos los meses), quien, pese a su mala memoria, demostró ser un hábil estratega político.
En el otro lado, se hallaba la temible coalición calatravista-radical (que recibía ese nombre porque seguía las enseñanzas, si bien un tanto descafeinadas, de un filósofo y economista trasnochado llamado Calatrava) que formaban el Partido de la Pancarta y el Partido Ordinarista (que era el más calatravista de los dos). Al frente de dicho partido estaba doña Manolita Sicojas, ampliamente respaldada por el aparato del partido, empezando por su Becario General, el señor Pancartero.
El caso es que llegó el día de la contienda para escoger quien seguiría gobernando. Y, dado que Barataria no era una democracia ni nada que se le pareciese (aunque tuviese el nombre de república, ya te explicado muchas veces que no lo era), se lo acabaron jugando al dominó, que por el nombre les pareció apropiado. Y ganaron los pancarteros, porque la señora Cóleradedios se quedó con el pito doble en las manos. Esto, como podrás imaginarte, no les sentó nada bien a los del Asno, quienes vieron peligrar sus intereses en canteras de adoquines (Sicojas había prometido asfaltar toda la ciudad), y rápidamente urdieron una estratagema para aguarles la fiesta. Así, dieron carta blanca a Tomillo de Tajada para que hablase con dos partidarios, en principio, de Sicojas, y les convenciera de que la coalición con el Partido Ordinarista era demasiado radical y malmasona, y que sus calles respectivas estarían mucho mejor con un adoquinado nuevo con ribeteado de oro. Y ahí se lió la cosa.
Empezó una noche, después de la partida de dominó, en una taberna de mala muerte del barrio de los Alemanias (un barrio de mala nota de la capital), donde el pleno del Partido de la Pancarta estaba celebrando su victoria y haciendo chistes groseros sobre el doble pito de Cóleradedios. Se las prometían muy felices, ay... En estas estábamos, cuando los “conversos”, cuyo nombre no diré básicamente porque no me acuerdo, llamaron a un aparte a Sicojas y, cuando más despistada estaba, le arrearon con un puchero en toda la cara, descalabrándola viva, para acto seguido salir huyendo (en una estratagema muy inteligente, o todo lo contrario) hacia la sede del Partido Nacional. Hubo quien les vio huir y, extrañados, fueron a preguntarle a Manolita si sabía qué es lo que había pasado, encontrándose con el cuerpo maltrecho de la desdichada. Imagínate lo patético de la escena: Pancartero cogiendo a la pobre Sicojas en brazos y saliendo a la calle gritando “Manolita! Qué le han hecho a mi Manolita!?”.
Ahí se desencadenó el infierno. Los de la Pancarta fueron a pedir explicaciones, y los Nacionales les recibieron a adoquinazos y diciendo que la culpa era de Sicojas por ser un zorrón desorejao. Ellos respondieron, y la cosa fue a más, a más, hasta que no quedó un solo adoquín en su sitio en todo Mandril. Y aún se complicó más cuando los calatravistas descubrieron que estaban recibiendo por detrás (golpes, me refiero), y al girarse se encontraron con que quien tiraba piedras contra ellos no era sino Cristiana Alverde, una militante del partido de gran renombre y que incluso había tenido cargos públicos de gran relevancia, quien había perdido el oremus y se dedicaba a tirarles macetas desde un balcón al grito de “esa guarra se merece todo lo que le pase! Ella me quitó el amor de Pancartero! Perraaa!” Como puedes imaginarte, todo era fruto de un ataque de cuernos porque había intentado, sin éxito, ser ella la abanderada de los Pancarteros en Mandril, puesto que había acabado logrado Manolita.
La batalla duró casi medio año, sin cuartel ni piedad, hasta que, agotados los adoquines de la ciudad (incluso se habían desmontado un par de iglesias barrocas para usarlas como artillería pesada), se llegó a un acuerdo para hacer una nueva elección. Pero en esta ocasión, Cóleradedios logró forzar que la partida fuese a un juego de más alta alcurnia (así jugaba con ventaja, ya que ella era de una familia de rancio abolengo, por no decir que era simplemente una rancia, mientras que los pancarteros eran todos unos desarrapados del populacho). Esta vez, se lo jugarían al backgammon.
Que quien ganó al final? Bueno, eso es otra historia y ya es muy tarde. Venga, a dormir que mañana tienes que madrugar para ir al colegio. Venga, así, bien arropadito, no me cojas frio. Y que no te coman las chinches.
Sí, ya se, quieres que te cuente un cuento. Como siempre. Si ya te conozco, ya... Hoy ya me lo he traído preparado. Es otra historia que pasó en Barataria, el cómo se desencadenó la épica y terrible Batalla de Mandril. Verás...
Todo sucedió en la ciudad de Mandril, la capital de Barataria. En aquella época era una gran ciudad, la mayor de toda la isla, con una larga historia que había quedado reflejada en su escudo heráldico: Un mandril con las patas rojas, muerto en el suelo, de cuyo pecho brotaba un manzano. En dicha ciudad hacía ya muchos años que gobernaba un señor (de quien se decía que había sido el inspirador del diseño del escudo), muy amigo del señor Asno, quien, en un momento dado, sufrió un arrebato místico y se internó en un convento de carmelitas descalzas que había a los pies del castillo de If. Eso provocó un vacío de poder, y, como la naturaleza aborrece el vacío, incluso seres tan antinaturales como los políticos decidieron echarle un cable a la Madre Naturaleza para rellenarlo. O para medrar a su costa. Lo que sea primero. Rápidamente se distinguieron dos bandos claramente enfrentados.
Por una parte, estaba la gente del señor Asno, quien, deseando a toda costa mantener el poder en la capital, destinó gran parte del grueso de sus tropas, incluyendo a una antigua Misterio de Educación, Cultura y Otros Desperdicios, conocida mundialmente por haber decidido que un afamado escritor residente en el país era en realidad una pintora impresionista, con el sorprendente resultado que el pobre hombre, a sus años, tuvo que hacerse travestí y apuntarse a un curso CCC de dibujo y pintura por fascículos. Doña Macarena Cóleradedios, que tal era el nombre de tan sabia persona, era la abanderada del Partido Nacional de Barataria, y a su servicio estaban todos los poderes del estado, en especial los de los medios de comunicación públicos, que para eso estaban, y, en especial, y lo mento porque tendrá una importancia capital en el desarrollo de esta historia, se hallaba a sus órdenes el señor Tomillo de Tajada, un humilde trabajador de una copistería de la capital (bueno, en realidad nunca trabajó porque se olvidaba de que tenía que ir, pero eso no fue óbice para que cobrase puntualmente todos los meses), quien, pese a su mala memoria, demostró ser un hábil estratega político.
En el otro lado, se hallaba la temible coalición calatravista-radical (que recibía ese nombre porque seguía las enseñanzas, si bien un tanto descafeinadas, de un filósofo y economista trasnochado llamado Calatrava) que formaban el Partido de la Pancarta y el Partido Ordinarista (que era el más calatravista de los dos). Al frente de dicho partido estaba doña Manolita Sicojas, ampliamente respaldada por el aparato del partido, empezando por su Becario General, el señor Pancartero.
El caso es que llegó el día de la contienda para escoger quien seguiría gobernando. Y, dado que Barataria no era una democracia ni nada que se le pareciese (aunque tuviese el nombre de república, ya te explicado muchas veces que no lo era), se lo acabaron jugando al dominó, que por el nombre les pareció apropiado. Y ganaron los pancarteros, porque la señora Cóleradedios se quedó con el pito doble en las manos. Esto, como podrás imaginarte, no les sentó nada bien a los del Asno, quienes vieron peligrar sus intereses en canteras de adoquines (Sicojas había prometido asfaltar toda la ciudad), y rápidamente urdieron una estratagema para aguarles la fiesta. Así, dieron carta blanca a Tomillo de Tajada para que hablase con dos partidarios, en principio, de Sicojas, y les convenciera de que la coalición con el Partido Ordinarista era demasiado radical y malmasona, y que sus calles respectivas estarían mucho mejor con un adoquinado nuevo con ribeteado de oro. Y ahí se lió la cosa.
Empezó una noche, después de la partida de dominó, en una taberna de mala muerte del barrio de los Alemanias (un barrio de mala nota de la capital), donde el pleno del Partido de la Pancarta estaba celebrando su victoria y haciendo chistes groseros sobre el doble pito de Cóleradedios. Se las prometían muy felices, ay... En estas estábamos, cuando los “conversos”, cuyo nombre no diré básicamente porque no me acuerdo, llamaron a un aparte a Sicojas y, cuando más despistada estaba, le arrearon con un puchero en toda la cara, descalabrándola viva, para acto seguido salir huyendo (en una estratagema muy inteligente, o todo lo contrario) hacia la sede del Partido Nacional. Hubo quien les vio huir y, extrañados, fueron a preguntarle a Manolita si sabía qué es lo que había pasado, encontrándose con el cuerpo maltrecho de la desdichada. Imagínate lo patético de la escena: Pancartero cogiendo a la pobre Sicojas en brazos y saliendo a la calle gritando “Manolita! Qué le han hecho a mi Manolita!?”.
Ahí se desencadenó el infierno. Los de la Pancarta fueron a pedir explicaciones, y los Nacionales les recibieron a adoquinazos y diciendo que la culpa era de Sicojas por ser un zorrón desorejao. Ellos respondieron, y la cosa fue a más, a más, hasta que no quedó un solo adoquín en su sitio en todo Mandril. Y aún se complicó más cuando los calatravistas descubrieron que estaban recibiendo por detrás (golpes, me refiero), y al girarse se encontraron con que quien tiraba piedras contra ellos no era sino Cristiana Alverde, una militante del partido de gran renombre y que incluso había tenido cargos públicos de gran relevancia, quien había perdido el oremus y se dedicaba a tirarles macetas desde un balcón al grito de “esa guarra se merece todo lo que le pase! Ella me quitó el amor de Pancartero! Perraaa!” Como puedes imaginarte, todo era fruto de un ataque de cuernos porque había intentado, sin éxito, ser ella la abanderada de los Pancarteros en Mandril, puesto que había acabado logrado Manolita.
La batalla duró casi medio año, sin cuartel ni piedad, hasta que, agotados los adoquines de la ciudad (incluso se habían desmontado un par de iglesias barrocas para usarlas como artillería pesada), se llegó a un acuerdo para hacer una nueva elección. Pero en esta ocasión, Cóleradedios logró forzar que la partida fuese a un juego de más alta alcurnia (así jugaba con ventaja, ya que ella era de una familia de rancio abolengo, por no decir que era simplemente una rancia, mientras que los pancarteros eran todos unos desarrapados del populacho). Esta vez, se lo jugarían al backgammon.
Que quien ganó al final? Bueno, eso es otra historia y ya es muy tarde. Venga, a dormir que mañana tienes que madrugar para ir al colegio. Venga, así, bien arropadito, no me cojas frio. Y que no te coman las chinches.
martes, 2 de septiembre de 2008
Solo no puedes...
... con amigos SÍ.
(es una iniciativa del Tío Fétido a la que ya tardan en adherirse. En el link de arriba.)
(Fet, estarás contento, has logrado que al final me tenga que abrir la puta cuenta en Facebook... Puta!)
(es una iniciativa del Tío Fétido a la que ya tardan en adherirse. En el link de arriba.)
(Fet, estarás contento, has logrado que al final me tenga que abrir la puta cuenta en Facebook... Puta!)
lunes, 1 de septiembre de 2008
El mal español
Ya lo he dicho alguna vez, pero soy un mal español.
Lo se, y no sólo la acepto, sino que estoy orgulloso de ello.
MUY orgulloso.
Y no es porque sea catalufo, rogelio, rompeespañas, amigo de los terroristas, feminazi, islamoprogre, ecoterrorista, malmasón, progretarra, genocida lingüístico, mariprogre, abortista, laicista radical, chekista, buenista y producto de la LOGSE.
Todo ello según los hijos de puta de siempre, claro. Que yo no digo que me identifique o me deje de identificar con muchas de esas cosas, que a la postre, son como los pimientos de Padrón. Y que encima muchos son contradictorios entre si, pero bueno. De donde no hay...
Pero es que me jugaría el huevo derecho (y si no lo hago es porque sé que ganaría, y a ver para qué quiero yo más de un huevo derecho) a que el noventa por ciento de los catalufos, rogelios, rompeespañas, amigos de los terroristas, feminazis, islamoprogres, ecoterroristas, malmasones, progretarras, genocidas lingüísticos, mariprogres, abortistas, laicistas radicales, chekistas, buenistas y productos de la LOGSE me girarán la cara y me retirarán la palabra después de este post.
Porque hay que ser MUY mal español (e incluso alguno diría muy mala persona) para decir lo que voy a decir, pero como dijo Serrat, nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio. Y yo lo siento, y como lo siento, lo digo.
Que a qué me estoy refiriendo?
Vale, repasen mentalmente las portadas de los diarios de hoy. Los telediarios. Las noticias de la radio. Los magacines radiofónicos. Incluso el blogerío patrio.
Sí?
Lo tienen ya en mente?
Bien.
Pues que sepan que al que suscribe, las únicas ligas que le interesan o le pueden interesar son las de este tipo (es decir, las del tipo que lleva esta tipa):
Y todas las demás, por mi como si las bombardean con napalm.
Coñoyaconlatontería...
(vale, sí, técnicamente eso son ligueros, no ligas. Pero es que las ligas-ligas tampoco me gustan, así que si nos vamos a poner estupendos, ni esas, tu)
Lo se, y no sólo la acepto, sino que estoy orgulloso de ello.
MUY orgulloso.
Y no es porque sea catalufo, rogelio, rompeespañas, amigo de los terroristas, feminazi, islamoprogre, ecoterrorista, malmasón, progretarra, genocida lingüístico, mariprogre, abortista, laicista radical, chekista, buenista y producto de la LOGSE.
Todo ello según los hijos de puta de siempre, claro. Que yo no digo que me identifique o me deje de identificar con muchas de esas cosas, que a la postre, son como los pimientos de Padrón. Y que encima muchos son contradictorios entre si, pero bueno. De donde no hay...
Pero es que me jugaría el huevo derecho (y si no lo hago es porque sé que ganaría, y a ver para qué quiero yo más de un huevo derecho) a que el noventa por ciento de los catalufos, rogelios, rompeespañas, amigos de los terroristas, feminazis, islamoprogres, ecoterroristas, malmasones, progretarras, genocidas lingüísticos, mariprogres, abortistas, laicistas radicales, chekistas, buenistas y productos de la LOGSE me girarán la cara y me retirarán la palabra después de este post.
Porque hay que ser MUY mal español (e incluso alguno diría muy mala persona) para decir lo que voy a decir, pero como dijo Serrat, nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio. Y yo lo siento, y como lo siento, lo digo.
Que a qué me estoy refiriendo?
Vale, repasen mentalmente las portadas de los diarios de hoy. Los telediarios. Las noticias de la radio. Los magacines radiofónicos. Incluso el blogerío patrio.
Sí?
Lo tienen ya en mente?
Bien.
Pues que sepan que al que suscribe, las únicas ligas que le interesan o le pueden interesar son las de este tipo (es decir, las del tipo que lleva esta tipa):
Y todas las demás, por mi como si las bombardean con napalm.
Coñoyaconlatontería...
(vale, sí, técnicamente eso son ligueros, no ligas. Pero es que las ligas-ligas tampoco me gustan, así que si nos vamos a poner estupendos, ni esas, tu)
domingo, 31 de agosto de 2008
Citas (CXIII)
Si pudieramos comprar a Aznar por lo que realmente vale, y venderlo por lo que él se cree que vale, con ese diferencial podríamos acabar con el hambre en el mundo.
Gerardo Segura de Luna, Aznar, una plaga bíblica
(la entrevista completa al impresentable de la foto, cortesía de don e-pésimo)
viernes, 29 de agosto de 2008
Pelotón de fusilamiento (LII)
Siempre que pensamos sobre los dos o tres grandes temas que parecen volver de forma eterna a primera plana en política española, uno no puede evitar mencionar el debate autonómico. En España se habla, y mucho, de geografía, y del eterno conflicto entre las regiones que creen pagar demasiado y las que se quejan que no reciben bastante. De siempre este debate ha sido visto con cierta consternación por no poca gente en la izquierda, que se lamenta que con todo lo que está cayendo siempre acabamos de hablando de catalanes.
Lo cierto es que si bien a veces el debate se hace un poco cansino, lo cierto es que tiene poco de inusual, y de hecho no tiene nada de irrelevante. Las discusiones sobre qué región paga qué y dónde van los impuestos en estados más o menos descentralizados no tienen nada de excepcional, y de hecho son bastante comunes fuera de España. Estos días, sin ir más lejos, ando trabajando en desfacer el entuerto que es la financiación municipal en Connecticut.
La explicación sonará muy familiar. Las competencias en educación en Estados Unidos no son federales ni estatales. Están en manos de los municipios. Y cuando se dice están en manos de las autoridades locales, esto es totalmente literal: los temarios de los colegios de un pueblo a otro, de una ciudad a otra, pueden ser completamente diferentes; los colegios pueden empezar en días totalmente distintos; y los sueldos, preparación y profesionalismo de los profesores pueden variar entre distritos escolares hasta niveles ridículos.
Como todo en Estados Unidos, el gobierno que hace el gasto es responsable de recaudar el dinero que necesita, así que cada ciudad y cada pueblo se tiene que preocupar de buscar fondos. Dentro de Connecticut, los municipios tienen básicamente una única herramienta fiscal, el impuesto sobre la propiedad, así que cada uno pone el nivel que quiere y se paga el colegio que sus votantes le dejan. Esto suena muy bien, en principio, pero choca con el pequeño problema que las ciudades y pueblos de Connecticut son bastante heterogéneos. De hecho, las diferencias entre el nivel de renta entre municipios en el estado hacen que Brasil parezca Suecia: la renta por cápita va de los $16.000 de Bridgeport hasta los casi $180.000 (¡de media! ¡incluyendo niños y viejos!) de New Canaan.
Ahora imaginad la diferencia entre distritos escolares. El alcalde de New Canaan tiene un pueblo en que el precio medio de la vivienda está por encima del millón de dólares (¡de media!); en Bridgeport, el problema es la enorme cantidad de fábricas abandonadas y solares vacios que rodean las pobres, tristes casas en muchos barrios. El primero puede poner un impuesto sobre propiedad ridículamente bajo (un pequeño porcentaje del valor de la casa) y pagar un sistema educativo con letrinas de oro macizo; el segundo, por mucho que cobre, tendra una miseria de ingresos y una mierda de sistema educativo. Si le añadimos que Bridgeport tiene más inmigrantes, más familias desestructuradas y más niños problemáticos ya de origen, no hace falta que diga que el desequilibrio es horripilante.
Más allá de los problemas educativos, el sistema fiscal crea unos incentivos perversos sencillamente atroces. El sueño dorado de cualquier alcalde es tener pocas casas, todas caras, todas enormes, dando servicio a pocos críos. Si un pueblo tiene espacio libre en cualquier sitio (espacio que no esté horriblemente contaminado, como muchos solares en Bridgeport), la tentación será dividirlo en parcelas de dos o tres acres, limitar el número de casas pequeñas y baratas a golpe de ordenanza municipal, y llenar todo el estado de suburbios extensos, gigantes y horrorosamente ineficientes, vaciando aún más las ciudades que no tienen espacio libre.
Evidentemente, las ciudades están locas por cambiar este sistema de financiación; New Canaan, Greenwich, Norwalk y todos los pueblos llenos a rebosar de ricachones no; es obvio que tienen muchísimo que perder. Si bien hay algunos mecanismos (muy limitados) de relativa redistribución (el estado "ayuda" a las ciudades pobres, aunque nunca da lo que promete), el conflicto está siempre ahí, latente, haciendo la vida imposible a medio estado.
Sí, los impuestos los pagan las personas. El problema es que los gobiernos no son unipersonales; podemos recaudar uno a uno, pero el gasto lo tenemos que gestionar en bloques. Sea por región, sea por municipio, sea por estado, pero el dinero tiene que pasar por algún sitio antes que un servicio sea prestado. Si creemos que descentralizar es bueno, y que el hecho que los gestores de estos servicios sean cercanos a los votantes es importante, el dilema sobre cómo repartir el dinero es imposible de evitar. Si no centralizamos, el problema no desaparece: el estado central seguirá teniendo que decidir dónde construir autopistas, hospitales y aeropuertos. El problema será no cuánto dinero recibe cada autonomía, sino qué distrito electoral dá más votos y "merecerá" más atención del político de turno.
La política, reducida a la más mínima expresión, es una decisión sobre el reparto de recursos; de hecho, si se reparte o no. No importa cómo descentralices y como repartas, la discusión siempre estará ahí, organices como organices el estado. En España no nos "libraremos" del debate autonómico porque de hecho, no deja de ser lo más esencial, básico de lo que es política. Sea bienvenido.
Lo cierto es que si bien a veces el debate se hace un poco cansino, lo cierto es que tiene poco de inusual, y de hecho no tiene nada de irrelevante. Las discusiones sobre qué región paga qué y dónde van los impuestos en estados más o menos descentralizados no tienen nada de excepcional, y de hecho son bastante comunes fuera de España. Estos días, sin ir más lejos, ando trabajando en desfacer el entuerto que es la financiación municipal en Connecticut.
La explicación sonará muy familiar. Las competencias en educación en Estados Unidos no son federales ni estatales. Están en manos de los municipios. Y cuando se dice están en manos de las autoridades locales, esto es totalmente literal: los temarios de los colegios de un pueblo a otro, de una ciudad a otra, pueden ser completamente diferentes; los colegios pueden empezar en días totalmente distintos; y los sueldos, preparación y profesionalismo de los profesores pueden variar entre distritos escolares hasta niveles ridículos.
Como todo en Estados Unidos, el gobierno que hace el gasto es responsable de recaudar el dinero que necesita, así que cada ciudad y cada pueblo se tiene que preocupar de buscar fondos. Dentro de Connecticut, los municipios tienen básicamente una única herramienta fiscal, el impuesto sobre la propiedad, así que cada uno pone el nivel que quiere y se paga el colegio que sus votantes le dejan. Esto suena muy bien, en principio, pero choca con el pequeño problema que las ciudades y pueblos de Connecticut son bastante heterogéneos. De hecho, las diferencias entre el nivel de renta entre municipios en el estado hacen que Brasil parezca Suecia: la renta por cápita va de los $16.000 de Bridgeport hasta los casi $180.000 (¡de media! ¡incluyendo niños y viejos!) de New Canaan.
Ahora imaginad la diferencia entre distritos escolares. El alcalde de New Canaan tiene un pueblo en que el precio medio de la vivienda está por encima del millón de dólares (¡de media!); en Bridgeport, el problema es la enorme cantidad de fábricas abandonadas y solares vacios que rodean las pobres, tristes casas en muchos barrios. El primero puede poner un impuesto sobre propiedad ridículamente bajo (un pequeño porcentaje del valor de la casa) y pagar un sistema educativo con letrinas de oro macizo; el segundo, por mucho que cobre, tendra una miseria de ingresos y una mierda de sistema educativo. Si le añadimos que Bridgeport tiene más inmigrantes, más familias desestructuradas y más niños problemáticos ya de origen, no hace falta que diga que el desequilibrio es horripilante.
Más allá de los problemas educativos, el sistema fiscal crea unos incentivos perversos sencillamente atroces. El sueño dorado de cualquier alcalde es tener pocas casas, todas caras, todas enormes, dando servicio a pocos críos. Si un pueblo tiene espacio libre en cualquier sitio (espacio que no esté horriblemente contaminado, como muchos solares en Bridgeport), la tentación será dividirlo en parcelas de dos o tres acres, limitar el número de casas pequeñas y baratas a golpe de ordenanza municipal, y llenar todo el estado de suburbios extensos, gigantes y horrorosamente ineficientes, vaciando aún más las ciudades que no tienen espacio libre.
Evidentemente, las ciudades están locas por cambiar este sistema de financiación; New Canaan, Greenwich, Norwalk y todos los pueblos llenos a rebosar de ricachones no; es obvio que tienen muchísimo que perder. Si bien hay algunos mecanismos (muy limitados) de relativa redistribución (el estado "ayuda" a las ciudades pobres, aunque nunca da lo que promete), el conflicto está siempre ahí, latente, haciendo la vida imposible a medio estado.
Sí, los impuestos los pagan las personas. El problema es que los gobiernos no son unipersonales; podemos recaudar uno a uno, pero el gasto lo tenemos que gestionar en bloques. Sea por región, sea por municipio, sea por estado, pero el dinero tiene que pasar por algún sitio antes que un servicio sea prestado. Si creemos que descentralizar es bueno, y que el hecho que los gestores de estos servicios sean cercanos a los votantes es importante, el dilema sobre cómo repartir el dinero es imposible de evitar. Si no centralizamos, el problema no desaparece: el estado central seguirá teniendo que decidir dónde construir autopistas, hospitales y aeropuertos. El problema será no cuánto dinero recibe cada autonomía, sino qué distrito electoral dá más votos y "merecerá" más atención del político de turno.
La política, reducida a la más mínima expresión, es una decisión sobre el reparto de recursos; de hecho, si se reparte o no. No importa cómo descentralices y como repartas, la discusión siempre estará ahí, organices como organices el estado. En España no nos "libraremos" del debate autonómico porque de hecho, no deja de ser lo más esencial, básico de lo que es política. Sea bienvenido.
Original de Egócrata en Materias Grises
Hace 309 posts...
jueves, 28 de agosto de 2008
Todos (hijosde)putas
Bueno, todos, lo que se dice todos, tampoco.
Pero sí este (el de las gafas)
más información
estos dos
más información
este
(que, como pueden ver en el segundo vídeo, vía Las Malas Lenguas, no lo digo yo, lo dicen los propios familiares de las víctimas)
pero, sobretodo, estos
Sí, son los hijos de la grandísima puta de Babilonia de la Iglesia Baptista de Westboro. Sí, esos. Los que se dedican a hacer piquetes en los funerales (principalmente de los soldados yankis muertos en Irak o Afganistan, pero no exclusivamente). Los que tienen una obsesión enfermiza sobre la homosexualidad (ver). Estos (ojo, que el vídeo dura casi una hora).
Se ve que ahora los Estados Unidos se les han quedado pequeños.
Bueno, pues estos, los que más.
(La imagen la encontré en Halón Disparado. Sinceramente, no se si darle las gracias. Hay cosas que preferiría no saber)
Pero sí este (el de las gafas)
más información
estos dos
más información
este
(que, como pueden ver en el segundo vídeo, vía Las Malas Lenguas, no lo digo yo, lo dicen los propios familiares de las víctimas)
pero, sobretodo, estos
Sí, son los hijos de la grandísima puta de Babilonia de la Iglesia Baptista de Westboro. Sí, esos. Los que se dedican a hacer piquetes en los funerales (principalmente de los soldados yankis muertos en Irak o Afganistan, pero no exclusivamente). Los que tienen una obsesión enfermiza sobre la homosexualidad (ver). Estos (ojo, que el vídeo dura casi una hora).
Se ve que ahora los Estados Unidos se les han quedado pequeños.
Bueno, pues estos, los que más.
(La imagen la encontré en Halón Disparado. Sinceramente, no se si darle las gracias. Hay cosas que preferiría no saber)
martes, 26 de agosto de 2008
Noticias del Quinto Canal (XXXVIII)
Las monjas ya no podrán ser misses. El sacerdote italiano Antonio Rungi, que había lanzado un concurso en Internet para elegir a la hermana más guapa del país, ha suspendido hoy momentáneamente la iniciativa tras recibir una ola de críticas.
Rungi había invitado a las religiosas y novicias italianas entre 18 y 40 años a que mandasen sus fotos para participar en un concurso de belleza (...)
"¿Piensa que todas las monjas son viejas y tristes? Pues eso se acabó" (...)
(...)aseguró que la idea se le había ocurrido a un grupo de monjas y que en ningún momento pretendía mostrar imágenes de monjas en traje de baño.
Tras las críticas, Rungi ha aclarado que el concurso quería ser una "provocación" para "llamar la atención sobre el mundo de las monjas, a menudo poco valorado", y sobre "la falta de vocaciones entre las mujeres italianas"
Y mañana, ya veremos. Pero probablemente, putas.
Trópico de Cáncer (y II)
(viene de aquí)
Aceptemos pues la prohibición en uso del Principio de Prevención, aunque ya digo que, a priori, yo no veo el problema. La cuestión entonces es: A qué viene montar el pollo AHORA? Pues básicamente, hablando mal y pronto, a que vivimos en un país de histéricas e indocumentados.
Porque el hecho objetivo es que quienes están poniendo el grito en el cielo son los que ahora tienen bebetos (y no lo digo en concreto por Nan, que no se si es de los que ponen el grito en el cielo por este tema o no), que son los que están en sus treintaybastantes. Es decir, los que en su día jugaron en esos parques construidos con madera tratada con creosota, que en su más amplísima mayoría no han desarrollado ni desarrollarán cánceres de ningún tipo. Que aunque a los más jóvenes y jóvenas del lugar les cueste asimilarlo, hubo un tiempo en que al parque se iba a jugar hasta edades más avanzadas de los cinco años, y se enlazaba sin casi solución de continuidad el ir al parque a jugar con el ir al parque a fumarse el primer cigarro y pillar la primera curda con el ir al parque a... a hacer otras cosas. Muchas de ellas por primera vez, también. A ver si no por qué se creen que se pusieron de moda los parques-plaza dura en detrimento de los parques con su seto y su jardincillo. Que además de histéricas e indocumentados, en este país siempre ha habido también mucho meapilas.
Es decir, que me despisto, que los que estuvieron (estuvimos) en riesgo potencial son (somos) los que estamos en las décadas de los veinte y los treinta, NO los actuales niños. Quedan en uso las instalaciones que se hicieron en su momento y que no se han reformado, sí (instalaciones que por cierto, la ultraprotectora ley NO obliga a reformar, por algo será), pero hace más de un lustro que no se pueden hacer parques nuevos usando madera tratada con creosota. Y si nos ponemos estupendos, hace cosa de una década que esa estética ha quedado (desgraciadamente) demodé, en favor de (horripilantes y absurdos) juegos infantiles diseñados por psicopedabobos. Y ya saben que pienso yo de los psicopedabobos. Y no hay ayuntamiento en España que deje pasar más de dos legislaturas sin hacer un reordenamiento urbano, una reurbanización o unas obras de mejora que arrasen con todo lo que había antes, especialmente si ha habido un cambio de color en el consistorio.
Pero es que además, los indicios que hay acerca de la toxicidad de la creosota son a MUY ALTAS concentraciones. Si les das de comer creosota a cucharadas a ratas de laboratorio, algunas desarrollan un cáncer. Y se ha relacionado estadísticamente la creosota con los casos de cáncer desarrollados por deshollinadores (es decir, gente que estaba en contacto continuo durante año con cantidades nada despreciables de hollín y alquitrán) en Londres. Y vale que hay niños muy bestias, pero no creo que ninguno se dedique a comerse los bancos de madera del parque! (si el suyo hace eso, caballero, hágase las pruebas de paternidad, porque pa' mi que en el hospital se equivocaron y le dieron un bebé termita).
Quiero creer que el origen de esta noticia viene de algún reportaje televisivo muy probablemente mal hecho (cada vez que un periodista de este país toca algún tema relacionado ni que sea de forma tangencial con la ciencia es como para sufrir un ataque de ansiedad). Como con los aceites de fritura cancerígenos (que no, leches, que para generar carcinógenos en cantidad apreciable en un aceite, tanto si es de oliva como si es de semillas, tienes que calentar el aceite hasta que polimerice y se vuelva gelatina!) o las dioxinas (que demos gracias que ningún periolisto se dio cuenta de que cuando se calienta cualquier tipo de proteína, sea carne o pescado, se generan dioxinas. En cantidad despreciable, pero se generan), o tantos otros temas.
Y miedo me da pensar el día en que alguno de estos cerebros pensantes se le ocurra abrir un libro de química y vea que los almidones de la patata, en combinación con su proteínas, a la temperatura de fritura generan acrilamida, que es (esta sí, demostradamente) cancerígena. O peor, que el libro sea de biología y vean que tanto la patata como el tomate son solanáceas, primas hermanas de la digital, el beleño, la mándrágora y (oh, horror!) el tabaco, y como tal es rica en alcaloides altamente tóxicos, cuando no directamente venenosos (niños! no coman nunca patatas que se hayan puesto verdes!).
Que morirías del atracón de patatas fritas antes de que alcanzases niveles de acrilamida o alcaloides mínimamente tóxicos? Sí, por supuesto. Pero en este país de histéricas e indocumentados (y meapilas), decir eso es público por una voz conocida bastaría para provocar el pánico y generar un crisis alimentaria como no se ha visto antes.
Y mañana, sexo.
Aceptemos pues la prohibición en uso del Principio de Prevención, aunque ya digo que, a priori, yo no veo el problema. La cuestión entonces es: A qué viene montar el pollo AHORA? Pues básicamente, hablando mal y pronto, a que vivimos en un país de histéricas e indocumentados.
Porque el hecho objetivo es que quienes están poniendo el grito en el cielo son los que ahora tienen bebetos (y no lo digo en concreto por Nan, que no se si es de los que ponen el grito en el cielo por este tema o no), que son los que están en sus treintaybastantes. Es decir, los que en su día jugaron en esos parques construidos con madera tratada con creosota, que en su más amplísima mayoría no han desarrollado ni desarrollarán cánceres de ningún tipo. Que aunque a los más jóvenes y jóvenas del lugar les cueste asimilarlo, hubo un tiempo en que al parque se iba a jugar hasta edades más avanzadas de los cinco años, y se enlazaba sin casi solución de continuidad el ir al parque a jugar con el ir al parque a fumarse el primer cigarro y pillar la primera curda con el ir al parque a... a hacer otras cosas. Muchas de ellas por primera vez, también. A ver si no por qué se creen que se pusieron de moda los parques-plaza dura en detrimento de los parques con su seto y su jardincillo. Que además de histéricas e indocumentados, en este país siempre ha habido también mucho meapilas.
Es decir, que me despisto, que los que estuvieron (estuvimos) en riesgo potencial son (somos) los que estamos en las décadas de los veinte y los treinta, NO los actuales niños. Quedan en uso las instalaciones que se hicieron en su momento y que no se han reformado, sí (instalaciones que por cierto, la ultraprotectora ley NO obliga a reformar, por algo será), pero hace más de un lustro que no se pueden hacer parques nuevos usando madera tratada con creosota. Y si nos ponemos estupendos, hace cosa de una década que esa estética ha quedado (desgraciadamente) demodé, en favor de (horripilantes y absurdos) juegos infantiles diseñados por psicopedabobos. Y ya saben que pienso yo de los psicopedabobos. Y no hay ayuntamiento en España que deje pasar más de dos legislaturas sin hacer un reordenamiento urbano, una reurbanización o unas obras de mejora que arrasen con todo lo que había antes, especialmente si ha habido un cambio de color en el consistorio.
Pero es que además, los indicios que hay acerca de la toxicidad de la creosota son a MUY ALTAS concentraciones. Si les das de comer creosota a cucharadas a ratas de laboratorio, algunas desarrollan un cáncer. Y se ha relacionado estadísticamente la creosota con los casos de cáncer desarrollados por deshollinadores (es decir, gente que estaba en contacto continuo durante año con cantidades nada despreciables de hollín y alquitrán) en Londres. Y vale que hay niños muy bestias, pero no creo que ninguno se dedique a comerse los bancos de madera del parque! (si el suyo hace eso, caballero, hágase las pruebas de paternidad, porque pa' mi que en el hospital se equivocaron y le dieron un bebé termita).
Quiero creer que el origen de esta noticia viene de algún reportaje televisivo muy probablemente mal hecho (cada vez que un periodista de este país toca algún tema relacionado ni que sea de forma tangencial con la ciencia es como para sufrir un ataque de ansiedad). Como con los aceites de fritura cancerígenos (que no, leches, que para generar carcinógenos en cantidad apreciable en un aceite, tanto si es de oliva como si es de semillas, tienes que calentar el aceite hasta que polimerice y se vuelva gelatina!) o las dioxinas (que demos gracias que ningún periolisto se dio cuenta de que cuando se calienta cualquier tipo de proteína, sea carne o pescado, se generan dioxinas. En cantidad despreciable, pero se generan), o tantos otros temas.
Y miedo me da pensar el día en que alguno de estos cerebros pensantes se le ocurra abrir un libro de química y vea que los almidones de la patata, en combinación con su proteínas, a la temperatura de fritura generan acrilamida, que es (esta sí, demostradamente) cancerígena. O peor, que el libro sea de biología y vean que tanto la patata como el tomate son solanáceas, primas hermanas de la digital, el beleño, la mándrágora y (oh, horror!) el tabaco, y como tal es rica en alcaloides altamente tóxicos, cuando no directamente venenosos (niños! no coman nunca patatas que se hayan puesto verdes!).
Que morirías del atracón de patatas fritas antes de que alcanzases niveles de acrilamida o alcaloides mínimamente tóxicos? Sí, por supuesto. Pero en este país de histéricas e indocumentados (y meapilas), decir eso es público por una voz conocida bastaría para provocar el pánico y generar un crisis alimentaria como no se ha visto antes.
Y mañana, sexo.
lunes, 25 de agosto de 2008
Trópico de Cáncer
Comentaba el otro día DeCa que por qué no se podrían recordar los olores. Yo y otros (y me pongo a mi primero) le contestamos que sí que se podía, y que Proust lo había explicado ya hace mucho tiempo. Lo que es poco menos que imposible es nombrarlos y clasificarlos unívocamente, y siempre se acaba teniendo que recurrir a la definición circular. Para que me entiendan, para definir el color de un tomate se puede comparar con la carta Pantone o medir su máximo de longitud de onda de absorción, su sabor se puede estandarizar entre los vértices del polígono dulce-salado-ácido-agrio-nombrejaponésdelquenuncameacuerdo (que es una escala arbitraria y bastante estúpida, pero funciona) y su textura se puede medir mediante pruebas reológicas, pero su olor... Tienes que acabar recurriendo al "olor a tomate". Que, si el tomate es bueno, es un afrutado con salida en verde y notas florales y cítricas, pero decir eso es lo mismo que no decir nada. Por eso mismo hay tan pocos Maestros Perfumeros (y están TAN bien pagados), que son los auténticos expertos en aromas, porque lo que hacen no se puede medir y difícilmente entrenar: requiere conocimientos, pero no es un conocimiento; requiere técnica pero no es una técnica; requiere experiencia pero no es un oficio. Es un arte en el pleno sentido de la palabra.
Esto viene a cuento de una conversación que tuve recientemente con mi hermano, en la que, no se exactamente cómo, llegamos a que el recuerdo básico que marca su niñez es un olor, el olor a creosota. Para quien no lo sepa y sea demasiado perro como para mirarse el enlace, la creosota es un derivado destilado de la combustión de diversos tipos de hidrocarburos de origen vegetal (principalmente madera y hulla), directamente emparentado con el alquitrán (hasta el punto de que determinados tipos de alquitrán entran en la definición genérica de "creosota"), y compuesto por más de 200 productos distintos, básicamente hidrocarburos aromáticos e hidrocarburos pesados. Durante más de un siglo se ha usado, entre otras cosas (como por ejemplo farmacia: para tratar el estreñimiento y la psoriasis) para impermeabilizar madera que hubiese de estar expuesta a la intemperie: Palos de la luz y el teléfono (los más viejos del lugar aún recordamos cuando eran simplemente troncos, rectos como una vela, con unos hierros en la punta de arriba), traviesas de ferrocarril (antes de que las empezaran a hacer de hormigón), vigas, mobiliario urbano... ese tipo de cosas.
El por qué mi hermano relaciona ese olor con su niñez es simple. Mi abuelo trabajó durante muchos años para Unión Fenosa, y durante muchos años vivieron en la subestación eléctrica de La Bañeza, así que pasó los veranos de su infancia jugando entre palos de la luz esperando ser colocados (y con la creosota "fresca") y las enormes bobinas de madera (también tratada, como es lógico) que se usan para llevar el cable y que seguro han visto siendo usadas en merenderos y sitios similares a modo de mesa (porque tienen el tamaño y la forma idónea).
Durante finales de los setenta y los años ochenta, cuando se empezaron a substituir las traviesas de madera por las de hormigón y los palos de la luz y el teléfono por postes metálicos, hubo una cierta moda de recuperar esos elementos a modo de decoración para parques y jardines, tanto públicos como privados. Lo cual a priori era una solución ideal, porque primero, eran material de deshecho (y por tanto, relativamente baratos), segundo, es madera envejecida por intemperie, que es MUY bonita, y tercero, es madera, lo que lo hace ideal para un parque infantil (siempre será preferible un golpe contra madera que contra cemento o metal). El problema, ay, es que la creosota podría ser cancerígena. Y subrayo el "podría" porque, con todas la pruebas científicas disponibles, en la escala de clasificación de la Agencia Internacional para la Investigación del Cáncer está en el grupo 2A, es decir, que hay ciertas evidencias, pero no está demostrado. Y ahora alguien se ha dado cuenta de ello, y están empezando a montarse pollos.
AHORA se han dado cuenta de ello.
AHORA.
Cuando desde el 31 de Diciembre del 2003 está prohibido su uso en interiores de edificios e instalaciones para niños. Casi cinco años después, se han venido a dar cuenta, los gachós.
No manejo todos los datos, así que no pondré la mano en el fuego, pero considero que esta prohibición es ultraprotectora. Y no tanto porque lo del cáncer sea una evidencia más que una prueba, sino porque todos los demás efectos adversos que puede producir (quemaduras en las mucosas bucales, sarpullido, vómitos, hipotermia...) son a cortísimo plazo tras la exposición (el cáncer, en todo caso, sería a largo plazo) y, directamente, nunca se han dado. Lo cual tiene lógica si tenemos en cuenta que hablamos de elementos que han pasado años (en ocasiones, MUCHOS años) expuestos a los elementos, con lo que todos los compuestos solubles en agua ya habrán sido arrastrados por disolución en el agua de lluvia, y los compuestos insolubles de las capas más externas habrán sido arrastrados por erosión. Y como se trata de compuestos poco volátiles, los de las capas internas tendrán poca movilidad y la exposición a ellos que puedas sufrir por jugar en un parque donde haya madera tratada es más que mínima. En cualquier caso, repito, no tengo los datos que habrán tenido que manejar los legisladores, sólo digo lo que me dicta la lógica química, y la lógica, aunque sea química, ya saben que no es más que una manera organizada de equivocarse. Y que, además, en cuestiones de salud siempre vale más prevenir que curar, y una legislación ultraprotectora no me parece del todo mal.
Y mañana sigo con el meollo del asunto.
Esto viene a cuento de una conversación que tuve recientemente con mi hermano, en la que, no se exactamente cómo, llegamos a que el recuerdo básico que marca su niñez es un olor, el olor a creosota. Para quien no lo sepa y sea demasiado perro como para mirarse el enlace, la creosota es un derivado destilado de la combustión de diversos tipos de hidrocarburos de origen vegetal (principalmente madera y hulla), directamente emparentado con el alquitrán (hasta el punto de que determinados tipos de alquitrán entran en la definición genérica de "creosota"), y compuesto por más de 200 productos distintos, básicamente hidrocarburos aromáticos e hidrocarburos pesados. Durante más de un siglo se ha usado, entre otras cosas (como por ejemplo farmacia: para tratar el estreñimiento y la psoriasis) para impermeabilizar madera que hubiese de estar expuesta a la intemperie: Palos de la luz y el teléfono (los más viejos del lugar aún recordamos cuando eran simplemente troncos, rectos como una vela, con unos hierros en la punta de arriba), traviesas de ferrocarril (antes de que las empezaran a hacer de hormigón), vigas, mobiliario urbano... ese tipo de cosas.
El por qué mi hermano relaciona ese olor con su niñez es simple. Mi abuelo trabajó durante muchos años para Unión Fenosa, y durante muchos años vivieron en la subestación eléctrica de La Bañeza, así que pasó los veranos de su infancia jugando entre palos de la luz esperando ser colocados (y con la creosota "fresca") y las enormes bobinas de madera (también tratada, como es lógico) que se usan para llevar el cable y que seguro han visto siendo usadas en merenderos y sitios similares a modo de mesa (porque tienen el tamaño y la forma idónea).
Durante finales de los setenta y los años ochenta, cuando se empezaron a substituir las traviesas de madera por las de hormigón y los palos de la luz y el teléfono por postes metálicos, hubo una cierta moda de recuperar esos elementos a modo de decoración para parques y jardines, tanto públicos como privados. Lo cual a priori era una solución ideal, porque primero, eran material de deshecho (y por tanto, relativamente baratos), segundo, es madera envejecida por intemperie, que es MUY bonita, y tercero, es madera, lo que lo hace ideal para un parque infantil (siempre será preferible un golpe contra madera que contra cemento o metal). El problema, ay, es que la creosota podría ser cancerígena. Y subrayo el "podría" porque, con todas la pruebas científicas disponibles, en la escala de clasificación de la Agencia Internacional para la Investigación del Cáncer está en el grupo 2A, es decir, que hay ciertas evidencias, pero no está demostrado. Y ahora alguien se ha dado cuenta de ello, y están empezando a montarse pollos.
AHORA se han dado cuenta de ello.
AHORA.
Cuando desde el 31 de Diciembre del 2003 está prohibido su uso en interiores de edificios e instalaciones para niños. Casi cinco años después, se han venido a dar cuenta, los gachós.
No manejo todos los datos, así que no pondré la mano en el fuego, pero considero que esta prohibición es ultraprotectora. Y no tanto porque lo del cáncer sea una evidencia más que una prueba, sino porque todos los demás efectos adversos que puede producir (quemaduras en las mucosas bucales, sarpullido, vómitos, hipotermia...) son a cortísimo plazo tras la exposición (el cáncer, en todo caso, sería a largo plazo) y, directamente, nunca se han dado. Lo cual tiene lógica si tenemos en cuenta que hablamos de elementos que han pasado años (en ocasiones, MUCHOS años) expuestos a los elementos, con lo que todos los compuestos solubles en agua ya habrán sido arrastrados por disolución en el agua de lluvia, y los compuestos insolubles de las capas más externas habrán sido arrastrados por erosión. Y como se trata de compuestos poco volátiles, los de las capas internas tendrán poca movilidad y la exposición a ellos que puedas sufrir por jugar en un parque donde haya madera tratada es más que mínima. En cualquier caso, repito, no tengo los datos que habrán tenido que manejar los legisladores, sólo digo lo que me dicta la lógica química, y la lógica, aunque sea química, ya saben que no es más que una manera organizada de equivocarse. Y que, además, en cuestiones de salud siempre vale más prevenir que curar, y una legislación ultraprotectora no me parece del todo mal.
Y mañana sigo con el meollo del asunto.
domingo, 24 de agosto de 2008
Citas (CXII)
Algo falla en una sociedad donde importan muchísimo más -y ganan infinitamente más- los jugadores de fútbol que los médicos que terminan con nuestro dolor y salvan nuestras vidas, los investigadores que trabajan para mejorarnos la existencia, los pensadores que nos hacen más sabios y más libres, los políticos honrados que luchan por convertir en realidad lo aparentemente utópico, los maestros que forman a nuestros hijos para que sean buenas personas, los conductores de autobús que nos llevan con responsabilidad a nuestros destinos, las mujeres qu trabajan y crían niños y cuidan abnegadamente de sus mayores, los parados que no se resignan a convertirse en unos inútiles y siguen batallando cada día, los jóvenes que aspiran a construir una sociedad más justa, los artistas que nos conceden un minuto de belleza... Casi todos ellos cumplen con su deber a cambio de muy poco, lo suficiente para ir tirando con más o menos dificultades, y, desde luego, nadie los recibe con clamores ni ondea banderas en su honor.
Ángeles Caso en su columna en el Magazine de La Vanguardia, 20/07/08.
Hace 309 posts...
sábado, 23 de agosto de 2008
Momentos Kodak (X)
jueves, 21 de agosto de 2008
Escaparatismo creativo (y absurdo)
Por favor, que alguien les explique qué significa el prefijo "orto-" y por qué NUNCA debería juntarse con el nombre del de Reus, anda, que a mi me dio la risa...
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
.jpg)
