Ocho y medio

Tenía intención de hablarles hoy de polítca y lingüística. Concretamente, de la encuesta que salió ayer publicada en uno de los periódicos gratuitos que dan en el metro (ADN, creo. Que por cierto, manda cojones que casi haya más periódicos gratuitos que periódicos tradicionales en el mercado, igual alguien debería darse cuenta de que algo huele mal en Dinamarca...) acerca de cual era la palabra castellana que nuestros políticos (que viene a ser como decir "nuestras ladillas") encuentran más bonita. Pero he cambiado de idea, y voy a hacer un egopost, con su permiso...

Veamos, les explico. Yo, desde siempre, y no me pregunten por qué, le he tenido un pánico atroz a las agujas. Bueno, no, maticemos. A las agujas no. A las inyecciones. Pero una cosa tremenda, oigan, hasta el punto que, en ficción cinematográfica, un machetazo en plena cara, una evisceración en vivo o una mutilación con sierra mecánica no me dicen nada, pero ver que a alguien le ponen una inyección (estoy hablando en sentido literal, pervertidos!) o se mete un pico me pone enfermo.

Ese, entre otros, es el motivo de que sea donante de sangre. Soy perfectamente consciente de mi fobia, y lo que no pienso consentir es que me pase lo que a algunos casos que he visto, de señores con toda la barba que los tienen que sujetar entre dos para poder inyectarles una simple vacuna. Se que tengo un miedo, tengo que poder, hasta cierto punto, mantenerlo bajo control. Terapia de shock.

Por otra parte, soy un tanto ciclotímico, los cambios de clima me afectan, y con la climatología tan curiosa que estamos teniendo estas últimas semanas, llevaba yo quince dias con la cabeza como un bombo, un pelín mareado y un poco p'allá. También es verdad que las obras de los vecinos (mal rayo les parta) llevaban dos fines de semana sin dejarme dormir en condiciones, pero bueno. Nada que no fuese sobrellevable.´

El caso es que ayer estaban los del Clínico de Barcelona haciendo la campaña de recogida de sangre en la Facultad, y fui a donar. Lo primero que hacen es, mientras te van cogiendo las datos, mirarte la presión. Como he explicado antes, las agujas me dan miedo, y ante la perspectiva cierta de que me vayan a pinchar, la presión se me suele disparar a por encima de doce...

Ocho y medio de máxima.

Y eso teniendo en cuenta que llevaba del orden de siete cafés y unos diez cigarros en el cuerpo, a esas horas. Y que la comida me había quedado un punto salada.

Ayer por la tarde me podía haber cortado las venas sin riesgo para mi salud. No había presión bastante como para que me desangrara.

Hoy (y hoy, hoy es hoy, no ayer como normalmente, que ayer no tenía cuerpo de ponerme a escribir, estoy posteando desde el curro), de momento, voy bien. Pero por si acaso, en cuanto acabe de escribir esto me voy a tomar el cuarto café del dia...

A mi salud.

PS: Donen sangre, coño! Que hace falta!